Julieta Iallorenzi
Poeta recién llegado
*
A veces me asusta
El desapego que tengo
Por la materia,
Lo sencillo que me resulta
Abandonar todo
Sin mirar atrás,
No participar
Del ritual de exterminio
De ningún vicio,
No anudar
Mi corazón
A placeres efímeros,
No permitir
Que nada en mí
Haga raíz,
Me espanta
Como masacro
Lo mundano
Para salvar lo etéreo,
Como si hubiera
Entrenado toda mi vida
Para ser un fantasma.
Siempre en la mitad
De un puente
Donde otros
Se han lanzado,
Entre el aquí y el allá.
Siempre bailando ballet
Al filo de una gillette,
Entre el ahora y el jamás.
El reto será encontrar
Aquello que su tacto
Se anide,
Aquello que pase
Y me traspase,
Lo que marque mi alma
Y su sello funesto cambie.
El reto será hallar
Aquello que no pueda dejar.
*
¿Cual sería su opuesto?
¿Como se practica para la vida?
Es una triste coreografía
¿Consumir, gastar, necesitar
Estímulos externos para nutrirse?
¿Seguir modas y marcas?
¿Perseguir famosos
A quienes no le interesa
Si sus aduladores ríen o lloran,
Si respiran o se detienen?
¿Al modelo de otro construirse?
¿Evitar mirar nuestra
Huella dactilar
Y a la propia forma esculpirse?
¿Tener ambiciones
Que llenen bolsillos
Y vacien corazones?
¿Asistir a eventos estrafalarios?
¿Eternizar imágenes
Sin moralejas
Como vitrinas vacías?
¿Tener la penosa ánima
De una galería,
Que solo exista
Con la finalidad de ser vista?
¿Ponerse la careta de las sustancias
Para distraerse, para disfrazarse,
Para jamás conocerse a uno mismo?
Nada de eso resuena conmigo
Tengo la simpleza de un símbolo
De amor tallado en la corteza
De un árbol. Es profundo mi encanto
Es sincero mi pacto,
Es otro mi fuego...
*
Tendría que
Atarme con un lazo
A mi carne
Para recordar
Que tengo cuerpo,
Mi espíritu se aísla
Y refugia en donde
Todo lo vivo duerme
Ensoñando la muerte,
Donde todo lo muerto vive
Más allá del tiempo.
Solo cuando vi caer mi sangre
Recordé que tengo cuerpo,
Y con la carne una cicatriz,
Y con la cicatriz un enemigo,
Un enemigo que aprisione
Mi diamantino espíritu,
Que se aleja y dispersa
Como polvo en el viento
Destinado a las estrellas
Cuando este lazo se tensa,
Recordándome
Que somos como aves
Creyendo ser libres
Mientras decoramos jaulas,
Mostrándome
Que todas las almas
Ya fueron encapsuladas
En cárceles sangrantes
Llamadas cuerpos.
Cajas reciclables,
Producto de rayo y barro
Que prontamente
Será abono,
Cada humano es un brote
Con el mismo destino.
Y en sueños se escapa
Una parte de sí se pierde
Donde todo lo vivo duerme
Ensoñando la muerte,
Donde todo lo muerto vive
Como un pájaro
Creyéndose libre
En pleno vuelo
Mientras se está atado
Con un lazo al cielo.
*
La soledad es
El estado natural
Del escritor.
La representación
De su alma
Es una carta
En una botella
Naufragando en el mar,
Escrita hacia ningún
Remitente en particular,
Porque sabe que nadie
Jamás la va a encontrar,
Y si la leyeran
No la podrían comprender,
Fue redactada en un idioma
Que solo el autor puede leer.
En un mundo de fotos
Los escritores son
Solo una nota
Y su sangre la tinta
Y la única meta
Es ser una voz meliflua
Que se eterniza
En los tímpanos
De otros
Como laberintos,
En la mente de sus elegidos.
Las obras son como un genio
Dentro de una lámpara,
Liberan al ser que las crea,
Y capturan el alma
Del que las encuentra.
*
Son un espejo
Que dice
Prohibido mirar,
Son un cactus
Que regala abrazos,
Son lunáticos
Porque están
Llenos de lunares,
Son intolerantes
A la lactosa
Y viven en la Via Lactea,
Son aves que quieren
Aprender a nadar,
Son peces que desean
Poder volar,
Son una semilla
Que marchita
Antes de germinar,
Como una comedia
Sin risas,
Un drama sin llantos,
Son un oxímoron total.
Han de leer
Hojas en blanco
Y sonríen viendo el final
Aunque parezcan
Un tanto locos
Sonríen porque son ellos
Quienes lo escriben,
Y saben como acabará.
Una simple lapicera
En la mano correcta
Es un cetro de poder
Y no tan solo
Una herramienta de escritura.
Son los héroes y heroínas
De sus biografías
Protagonizando
Las obras de sus vidas,
Y no son tan solo
Los extras
De sus propias existencias.
Son la grieta que rayó
El disco de vinilo
Del mundo.
Los poetas
Como las estrellas
Brillan incluso
Después de muertas.
*
Sé lo que me espera
Como el hámster y la rueda,
Mañana será un día tan horrendo
Que siento que necesito
Equilibrar la balanza a mi manera,
Conectar con mi lado sublime,
Barnizarme de belleza,
Hasta que sea una segunda piel,
Una coraza, que esconda
Frente a mi atacante
La ternura de mi naturaleza,
El sigilo de inocencia
Tallado en mi corteza.
Mañana será un día de guerra
Y mi único escudo
Será un tesoro oculto
En el fondo de un pantano;
La paz de hacer poemas
Hasta que todas las palabras
Derriben la lírica de mis dilemas,
Hasta que la hiel sea miel,
Y los templos de lo etéreo
Dejen atrás las ideas mundanas
Hasta que la belleza sea
Mi segunda piel mañana.
*
Sé lo que me espera.
Pienso en que
Habrían hecho
Los primeros hombres
De la tierra,
Si les dijeran que
Deberían pagar con sangre
Por alquilar
Un pedazo de piedra.
Esta explotación
Es un insulto
A la naturaleza,
Esta tiranía deshonra
La llama primera.
Sé que se guarda
En mi corazón
Parte del mismo carbón
De los herejes rostizados,
De las hermanas
En la hoguera,
De los gritos despellejados
De las fieras.
Sé lo que me espera
Abandonar la materia,
Arder la esencia,
Cantarle a la vida,
Morir en la guerra,
Retornar a la luz verdadera,
Abrazar la estrella que se incendia.
Con la llave maestra
Abrir toda puerta
Y que nunca
Me traiga devuelta.
Ya nada me espanta
Entrené toda la vida
Para ser un fantasma;
Solo el humo
De la llama primera.
*
Julieta Iallorenzi
31/07/2025
A veces me asusta
El desapego que tengo
Por la materia,
Lo sencillo que me resulta
Abandonar todo
Sin mirar atrás,
No participar
Del ritual de exterminio
De ningún vicio,
No anudar
Mi corazón
A placeres efímeros,
No permitir
Que nada en mí
Haga raíz,
Me espanta
Como masacro
Lo mundano
Para salvar lo etéreo,
Como si hubiera
Entrenado toda mi vida
Para ser un fantasma.
Siempre en la mitad
De un puente
Donde otros
Se han lanzado,
Entre el aquí y el allá.
Siempre bailando ballet
Al filo de una gillette,
Entre el ahora y el jamás.
El reto será encontrar
Aquello que su tacto
Se anide,
Aquello que pase
Y me traspase,
Lo que marque mi alma
Y su sello funesto cambie.
El reto será hallar
Aquello que no pueda dejar.
*
¿Cual sería su opuesto?
¿Como se practica para la vida?
Es una triste coreografía
¿Consumir, gastar, necesitar
Estímulos externos para nutrirse?
¿Seguir modas y marcas?
¿Perseguir famosos
A quienes no le interesa
Si sus aduladores ríen o lloran,
Si respiran o se detienen?
¿Al modelo de otro construirse?
¿Evitar mirar nuestra
Huella dactilar
Y a la propia forma esculpirse?
¿Tener ambiciones
Que llenen bolsillos
Y vacien corazones?
¿Asistir a eventos estrafalarios?
¿Eternizar imágenes
Sin moralejas
Como vitrinas vacías?
¿Tener la penosa ánima
De una galería,
Que solo exista
Con la finalidad de ser vista?
¿Ponerse la careta de las sustancias
Para distraerse, para disfrazarse,
Para jamás conocerse a uno mismo?
Nada de eso resuena conmigo
Tengo la simpleza de un símbolo
De amor tallado en la corteza
De un árbol. Es profundo mi encanto
Es sincero mi pacto,
Es otro mi fuego...
*
Tendría que
Atarme con un lazo
A mi carne
Para recordar
Que tengo cuerpo,
Mi espíritu se aísla
Y refugia en donde
Todo lo vivo duerme
Ensoñando la muerte,
Donde todo lo muerto vive
Más allá del tiempo.
Solo cuando vi caer mi sangre
Recordé que tengo cuerpo,
Y con la carne una cicatriz,
Y con la cicatriz un enemigo,
Un enemigo que aprisione
Mi diamantino espíritu,
Que se aleja y dispersa
Como polvo en el viento
Destinado a las estrellas
Cuando este lazo se tensa,
Recordándome
Que somos como aves
Creyendo ser libres
Mientras decoramos jaulas,
Mostrándome
Que todas las almas
Ya fueron encapsuladas
En cárceles sangrantes
Llamadas cuerpos.
Cajas reciclables,
Producto de rayo y barro
Que prontamente
Será abono,
Cada humano es un brote
Con el mismo destino.
Y en sueños se escapa
Una parte de sí se pierde
Donde todo lo vivo duerme
Ensoñando la muerte,
Donde todo lo muerto vive
Como un pájaro
Creyéndose libre
En pleno vuelo
Mientras se está atado
Con un lazo al cielo.
*
La soledad es
El estado natural
Del escritor.
La representación
De su alma
Es una carta
En una botella
Naufragando en el mar,
Escrita hacia ningún
Remitente en particular,
Porque sabe que nadie
Jamás la va a encontrar,
Y si la leyeran
No la podrían comprender,
Fue redactada en un idioma
Que solo el autor puede leer.
En un mundo de fotos
Los escritores son
Solo una nota
Y su sangre la tinta
Y la única meta
Es ser una voz meliflua
Que se eterniza
En los tímpanos
De otros
Como laberintos,
En la mente de sus elegidos.
Las obras son como un genio
Dentro de una lámpara,
Liberan al ser que las crea,
Y capturan el alma
Del que las encuentra.
*
Son un espejo
Que dice
Prohibido mirar,
Son un cactus
Que regala abrazos,
Son lunáticos
Porque están
Llenos de lunares,
Son intolerantes
A la lactosa
Y viven en la Via Lactea,
Son aves que quieren
Aprender a nadar,
Son peces que desean
Poder volar,
Son una semilla
Que marchita
Antes de germinar,
Como una comedia
Sin risas,
Un drama sin llantos,
Son un oxímoron total.
Han de leer
Hojas en blanco
Y sonríen viendo el final
Aunque parezcan
Un tanto locos
Sonríen porque son ellos
Quienes lo escriben,
Y saben como acabará.
Una simple lapicera
En la mano correcta
Es un cetro de poder
Y no tan solo
Una herramienta de escritura.
Son los héroes y heroínas
De sus biografías
Protagonizando
Las obras de sus vidas,
Y no son tan solo
Los extras
De sus propias existencias.
Son la grieta que rayó
El disco de vinilo
Del mundo.
Los poetas
Como las estrellas
Brillan incluso
Después de muertas.
*
Sé lo que me espera
Como el hámster y la rueda,
Mañana será un día tan horrendo
Que siento que necesito
Equilibrar la balanza a mi manera,
Conectar con mi lado sublime,
Barnizarme de belleza,
Hasta que sea una segunda piel,
Una coraza, que esconda
Frente a mi atacante
La ternura de mi naturaleza,
El sigilo de inocencia
Tallado en mi corteza.
Mañana será un día de guerra
Y mi único escudo
Será un tesoro oculto
En el fondo de un pantano;
La paz de hacer poemas
Hasta que todas las palabras
Derriben la lírica de mis dilemas,
Hasta que la hiel sea miel,
Y los templos de lo etéreo
Dejen atrás las ideas mundanas
Hasta que la belleza sea
Mi segunda piel mañana.
*
Sé lo que me espera.
Pienso en que
Habrían hecho
Los primeros hombres
De la tierra,
Si les dijeran que
Deberían pagar con sangre
Por alquilar
Un pedazo de piedra.
Esta explotación
Es un insulto
A la naturaleza,
Esta tiranía deshonra
La llama primera.
Sé que se guarda
En mi corazón
Parte del mismo carbón
De los herejes rostizados,
De las hermanas
En la hoguera,
De los gritos despellejados
De las fieras.
Sé lo que me espera
Abandonar la materia,
Arder la esencia,
Cantarle a la vida,
Morir en la guerra,
Retornar a la luz verdadera,
Abrazar la estrella que se incendia.
Con la llave maestra
Abrir toda puerta
Y que nunca
Me traiga devuelta.
Ya nada me espanta
Entrené toda la vida
Para ser un fantasma;
Solo el humo
De la llama primera.
*
Julieta Iallorenzi
31/07/2025