IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Huida de altura,
la vida nunca será consuelo
entre estos suelos de espinas florales,
entre estos umbrales de eterna quietud,
la vida siempre fue milagro obligado,
la vida es contemplación nostálgica,
quisiera el honrado
distender la rigidez,
quisiera el austero
aprovechar cada casualidad,
quisiera el negado
negar la negación y no la belleza,
quisieran tantos placeres,
mis responsabilidades aturdidas,
porque no vive el que se desvive por no morir,
entre estos paramos de rojo latir,
nos recostamos en la sangre,
y nos sumergimos
en la mente de nuestro cielo.
la vida nunca será consuelo
entre estos suelos de espinas florales,
entre estos umbrales de eterna quietud,
la vida siempre fue milagro obligado,
la vida es contemplación nostálgica,
quisiera el honrado
distender la rigidez,
quisiera el austero
aprovechar cada casualidad,
quisiera el negado
negar la negación y no la belleza,
quisieran tantos placeres,
mis responsabilidades aturdidas,
porque no vive el que se desvive por no morir,
entre estos paramos de rojo latir,
nos recostamos en la sangre,
y nos sumergimos
en la mente de nuestro cielo.
