15

Alzo con las manos el cabello que cubría el cuello. De pronto las líneas eran como raíces que palpitaban. Se le ocurrió que la vertiente de la herida era el mismo patrón que se repetía como en un prisma. Cambiamos un dolor por otro.

Hilos espectrales se derramaban en la carne abriendo portales, donde la locura es la secuencia perfecta.

Nunca más inocentes que cuando se inmola el recuerdo de la vida en la muerte.

​

 

Un número que ha transmutado con fuerza su impronta, secuencia en la espiral del tiempo. Que inclemente escenario percibo, ese momento irrepetible en ese plano, pero interminable e inolvidable en otro prisma, que aún sigue intacto y grabado en la retina de la memoria. Coincido, en que no hay nada más inocente que subyugar la vida a la muerte desafiante, tan impactante e involuntariamente. Siempre es toda una experiencia la lectura de tus líneas y adentrarse respetuosa y solemnemente en ellas, particularmente sensible la línea que anegro. Apreciado Poeta @Sasha. Gracias por compartir tu Arte Profundo. Mi saludo afectuoso, mi admiración y mis mejores deseos aunados ֎

 

Gracias poeta por tu grata presencia en estas letras.
saludos.