Caducidad Prescrita

Desgarra el vástago recuerdo de empezar otra vez; ya me acostumbré a la banalidad de su mirada. Sigo pereciendo en el cuaderno mientras vuelvo a roer este hueso que es el arte, como un perro famélico y lánguido que transita en esta basura literaria que asumo como propia.

Qué inaudible existencia es saber que no importa qué camino recorra, la muerte siempre será el fin. Entonces, ¿para qué voy a querer vivir ileso? Si todo es una mentira en esta mofa acerba del vacío, que nos hace vivir un engaño para sopesar nuestra caducidad prescrita.

Después de la sublimación siniestra de esta tanatocracia inmaculada, cuánto coincido con Jung en que un arquetipo de las sombras podrá componer las cicatrices más dulces que se degustarán en un papel.​