Desgracia

Ya no quiero saber más


de historias tristes...


Me he suicidado tantas veces


desde el alma...


Ahora ando suspendida siempre


con sabor a olvido,


con olor a muerte..





Nadie me habló de esta vida


de miserias,


ni que tendría que vivir con esta ausencia


del flujo sanguineo


de mis venas muertas


y mi desmotivación...




Soy incapaz de levantarme. ..


Sería feliz si yo supiera Cómo. .


pero ignoro el prospecto,


la fórmula,


el todo,


Ignoro la esperanza..


Ignoro los por qués


de mi desgracia.

 

La vida tiene demasiadas miserias, de las que realmente nos incomoda hablar muchas veces... Un placer leerte...

 

Ayyy Poesia silenciosa, lo malo viene volando y lo bueno cojeando, pero tanto lo malo como lo bueno pasan, de todo ello vamos aprendiendo y creciendo. Me encantó leerte. Besazos y estrellas como luceros.

 

Las nubes ocultan el sol antes de la lluvia.
Y sirven de telón,
cuando aparece el arcoiris.

Un abrazo a la distancia.

Dragon Ecu

 

Que bella respuesta. GRACIAS.

 

Asi es. Auque a veces lo comprendemos tarde.abrazos y gracias.

 

Es verdad. Eso es innegable , por eso aprovecho todo lo negativo , y miserable par escribir.abrazos

 

Es hermosa la poesía triste. Lacera el corazón, nos hace andar en un estado de sopor casi sacro. En un estupor exitencialista, en días de tragedia que no acaban ... cayendo en espirales depresivas , pidiendo cerrar los ojos y desaparecer, o esperando ese amor tan grande, que nos salve, que nos redima. LLora todo lo que debas ... eso alivia el alma ... después uno renace con el día... Todos pasamos momentos tristes... dale una oportunidad a tus ojos de sonreír... un fuerte abrazo. Un gusto leer este hermoso poema.

 

Por cierto... Buesa escribe genial...

 

Cuando la noche se ve mas oscura
es porque el sol saldra pronto
a alumbrar el mundo y el corazon.
Feliz Dia de Reyes!

 

Siempre me he sentido muy parecido, me encanta por el reflejo tan bello que has creado.

 

¡Carajooo! Bebo contigo, Poeta. Haces bella la desgracia. Costras arrancadas de un tirón... del alma.

 

Hermosas letras nos compartes, llenas de melancolia. Un gusto leerte

Saludos

 

A pesar de todo, de la tristeza, del dolor, de todas las cosas negativas y que hierren...vale la pena continuar...simplmente, hay que dejar que el proceso se concluya, a veces no hay que hacer abosultamente nada...simplmente saborear el dolor, tiarse a recuperarse para un día, sin saber como poderse levantar.... ánimo... tu poesia transmite mucho!!!

 

Hay días felices y hay días tristes o a veces solo imagino que hay días... muy bello tu poema, con todas las emociones necesarias para sentirlo profundo... abrazos amiga.

 

"Me he suicidado tantas veces
desde el alma...
Ahora ando suspendida siempre
con sabor a olvido,
con olor a muerte.."

Decía el grande Joaquín Sabina: " A mí me gusta comer de verdad, beber de verdad, besar de verdad, charlar con los amigos de verdad, enamorarme de verdad, y cuando pones tanto en todas esas cosas; lo más normal es que salgas lleno de cicatrices.." Así que a suicidarse todas las veces que fueran necesarias, resucitar y volver a intentarlo!!!
Me encantó tu poema.. mis respetos!!

Saludos desde Paraguay..

 

Precioso y triste poema... siempre inspira mas el dolor que la alegria...pero bueno ahi esta tu poema para confirmarlo. un placer leer tus sentimientos.

 

https://www.escritas.org/es/t/6153/la-mala-suerte

Las comparaciones siempre son odiosas, ya sea pensar en Sor Inés de la cruz o en su gran admirador Octavio Paz cuando leo sus sonetos, esos poemas suyos más nuevitos bella Lina y este quizás su poema más viejito más blanco y fresco como un buen pan .

La dejo en compañía de Olga Orozco. Algo de ella también encontré en estos versos. Besotes.


La Mala Suerte

Alguien marcó en mis manos,
tal vez hasta en la sombra de mis manos,
el signo avieso de los elegidos por los sicarios de la desventura.
Su tienda es mi morada.
Envuelta estoy en la sombría lona de unas alas que caen y que
caen
llevando la distancia dondequiera que vaya,
sin acertar jamás con ningún paraíso a la medida
de mis tentaciones,
con ningún episodio que se asemeje a mi aventura.
Nada. Antros donde no cabe ni siquiera el perfume de la
perduración,
encierros atestados de mariposas negras, de cuervos y de anguilas,
agujeros por los que se evapora la luz del universo.
Faltan siempre peldaños para llegar y siempre sobran emboscadas
y ausencias,
No, no es un guante de seda este destino.
No se adapta al relieve de mis huesos ni a la temperatura de mi piel,
y nada valen trampas ni exorcismos,
ni las maquinaciones del azar ni las jugadas del empeño.
No hay apuesta posible para mí.
Mi lugar está enfrente del sol que se desvía o de la isla
que se aleja.
¿No huye acaso el piso con mis precarios bienes?
¿No se transforma en lobo cualquier puerta?
¿No vuelan en bandadas azules mis amigos y se trueca en
carbón el oro que yo toco?
¿Qué más puedo esperar que estos prodigios?
Cuando arrojo mis redes no recojo más que vasijas rotas,
perros muertos, asombrosos desechos,
igual que el pobrecito pescador al comenzar la noche fantástica
del cuento.
Pero no hay desenlace con aplausos y palmas para mí.
¿No era heroico perder? ¿No era intenso el peligro?
¿No era bella la arena?
Entre mi amado y yo siempre hubo una espada;
justo en medio de la pasión el filo helado, el fulgor venenoso
que anunciaba traiciones y alumbraba la herida en el final de la novela.
Arena, sólo arena, en el fondo de todos los ojos que me vieron.
¿Y ahora con qué lágrimas sazonaré mi sal,
Con qué fuego de fiebres consteladas encenderé mi vino?
Si el bien perdido es lo ganado, mis posesiones son incalculables.
Pero cada posible desdicha es como un vértigo,
una provocación que la insaciable realidad acepta, más
tarde o más temprano.
Más tarde o más temprano,
estoy aquí para que mi temor se cumpla.