Historias

Historias…


Él me cuenta historias…

De soledad y amargo amar,

de melancolía y tristeza,

de románticos suicida y amantes desolados.


Nunca me ha contado

una historia de amor verdadero,

de felicidad y reciprocidad amorosa.

Me dice que no existen,

que Él al menos no conoce ninguna.


Sabe de traidores y traiciones,

de engaños y humillaciones,

sabe de pasiones que alteran los sentidos,

sabe de madrugadas culpables.

De orgasmos en camas ajenas,

sabe de besos prohibidos,

de amantes culpables.


Él conoce los nombres de los suicidas,

de los olvidados y los traicionados

de los que se han perdido.

Me cuenta historias de los versos a Ella escritos,

de la sangre carmesí adosando blancas paredes.



Él vio la tina llena de sangre tibia,

al cuerpo meciéndose del árbol,

contó las pastillas, las cicatrices,

cerró la llave del gas,

dibujo con tiza la silueta en la banqueta.


Él siempre me acompaña,

me susurra estas historias

para que las escriba.

Pues los que han muerto enamorados

necesitan su epitafio-poema

que rememoren su caída en el vacío…

 

Versos que cuentan una historia oscura , me agrada el lirismo en su obra.
Un saludo.