Humedal

Llueve, el polvo late,
como por debajo de la piel el tiempo se estanca,
las horas son papeles en esta mesa
que no te conoce,

y tus claros oscuros pensamientos
ruedan por la tarde que se levanta
del río,

llueve y más al fondo otro aguacero,
otro sol que esconde sus huesos de plata,
porque aún sin mojar,
llueve,
en la palabra sin decir,
en los oidos que pastan tempestades de cada murmullo...
agua y agua,
gotas que el consumido corazón enciende.

 

Grazie