Las rosas

Si soy un ave nocturna,
si mis ojos se acostumbraron al oscuro invierno,
si crecieron dos alitas en mis costados
si busqué con mis alitas el viento.

Fue para volar hasta tu balcón
donde crecen las flores
y el humo de la marihuana de tus vecinos
se cuela por las rendijas del alba.

Las flores me hablan de ti
con sus modales tan refinados,
los crisantemos son los hilos violetas
de la cuerda del ahorcado.

Las calendulas son botones de oro,
las margaritas duermen de noche,
los girasoles ahora buscan la luna,
y los lirios se dejan bigote.

Desde tu balcón la ciudad parece dormida,
las calles vacías son el sueño de un loco,
he criado dos cuervitos negros
para que hoy me saquen los ojos.

Lo bueno de estar muerto
es lo mucho que siento la vida
cuando me abres en canal el pecho
para dejar "adentro" las semillas.

Con siete espinas de la flor del adulterio
van creciendo tus rosas,
abriendo camino en mi cuerpo
buscando esta pobre alma rota.

 

Querida amiga Rosmery, un gusto recibir tan apreciado comentario.
Probablemente le suene el verso de Sabina "Espinas de la flor del adulterio" que fue una licencia de este joven aprendiz de poeta. Muy amable y muy agradecido.

 

Cada tipo de flor representa un estado de ánimo, un momento de la vida.
Y sus semillas, una ilusión de algo que esta por nacer.
Bello poema.
Enhorabuena

 

Así es estimado Lomo. Muchas gracias.