Mardi gras

Sabes que ya no amanece en Bourbon Street,
sobre su asfalto la luna derrama jazz y neón.
Es Mardi Grass y los astros giran
a quemarropa alrededor de ases de picas.

Calle abajo una lengua de mar
persigue la eternidad en un recuerdo ido,
y cruzan el cielo barcos
que vuelven su proa hacia el ocaso.

Los perros ya no ladran a las estatuas,
varadas como mástiles entre los árboles
que sueñan con pájaros de niebla.

Un gallo canta y Reese Whiterspoon
baila en el jardín con "el hombre pájaro",
y la noche es cálida, pero inviernos sin nombre
volverán a aplastar su rostro contra las ventanas.

Good bye pork pie hat, tan pobre soy
que hasta las ratas duermen en mi sombrero.

 

Estupendo poema que merece más visitas, compañero. Un abrazo.

 

Gracias por tu lectura y comentario, Luis. Este es un poema que había publicado en el otro lado, pero al que le he cambiado las dos últimas estrofas. Es un cambio que, en su momento, me pareció más adecuado.

Un fuerte abrazo, amigo.