Esta noche

Esta noche no se puso el vestido rojo
ni las medias de rejilla.

De su pelo brota un pájaro,
de sus manos la literatura del azar,
de sus ojos la rima de un poema.

Yo no sé si su voz es música,
si el cristal de su vaso un espejo que no la refleja,
si las palabras que pronuncia desconocen los idiomas,
sí ha nacido en una isla, ya que se mueve como una sirena,
si su nombre es un álgebra azul.

Yo solo soy el camarero al que pide otro güisqui.

 

Apróntate para encenderle más tarde el cigarro. Un abrazo, Ramón.

 

Creo que no va a ser posible, en el interior de los bares ya no se puede fumar. Un abrazo, Sergio.

 

Es verdad. Tu descripción me evocó esa escena clásica de femme fatale.
Abrazo.

 

Qué bella imagen de camarero embelesado.
Un gusto leerlo. Saludos.

 

Gracias, Medusa, por tu visita y palabras. Un saludo cordial.