Tarde agosto

Tarde agosto

Agosto es una ciruela,
púrpura y moretoneada,
virgen aún en las ramas,
dorada, rosa y macilenta.
Es una creencia efímera,
una superstición desvaída,
cediendo a la acidez
de los que le niegan su testificación,
con todo rastro de manchas.
Es una manta de encaje
en el asiento empolvado
de un auto robado y sucio.
Pecas de un sol asesino,
declives de una montaña.
¿Piensa el elíseo en mí?
Agosto es un recuerdo
de noches que despierto en apuros,
transpirada y acobardada,
pataleante y arrepentida.
Agosto llega tarde
aunque su conclusión sea pasada,
aunque el verano
lo espere putrefacto.

 

Interesante poema! me han gustado varias imagenes que has hilado en él.

Saludos.