Veredas mojadas

La lluvia azotaba
como un amante impaciente,
celosa, puteaba
en idioma de gotas.

El agua dudaba entre caer,
rebotar, suspenderse o esconderse,
como un tango retorcido
bailado entre charcos.

Burbujas sobre las veredas mojadas,
fingiendo indiferencia,
promesas incumplidas
a punto de estallar.

Entonces el asfalto soñó
ser un desierto sensual,
ardiendo por dentro
mientras chorreaba por fuera.

No quedó
nada resuelto,
como siempre:
un deseo
mal estacionado.

G.G.G.
ENE/2026