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A un cenzontle. Cuando siento frío, pienso, pues el invierno es mortaja para creernos morir, hacernos bien descansar, como el canal de toxinas, como el agua malograda. Me gusta—solamente esto: propio espacio sin maldad. Pues antes de proseguir, gozo escuchar cómo canta cierto...

Muchas gracias por su lectura, me ha gustado escribir este poema y poder compartirlo. La naturaleza es muy bella. Muchos saludos.

Me imagino solitario donde sea que anduviese, de cuando las nubes se tiñan grises o las hojas melancólicas caigan para mi gris pavimento. Pero luego caigo en cuenta sobre las copas en los árboles... ¿Quiénes la habitan y hacen su casa madre? ¿Cuál es cuál, de cada curioso ser que...

En este valle, se cuenta la historia sobre un hombre, residente durante los años de cuando era todo llano, seco y daba calor al pecho. Era un oficial conocido, además por su posición, por hablarle a las mujeres. Tenía unas risas y juegos que mandaron a volar pétalos de hasta cincuenta flores...

¡Oh, faraón de vela! Quiero escribir sobre ti, para ti, a quien millones de años transformaron. ¡Tú, Spinosaurus, faraón del río! Ahora transmutado en polvo y roca; a quien el tiempo creyó destruir, a quien ahora la ciencia recrea. ¿Puede la pasión lógica, reconstruir lo sublime de la...

Igualmente muchos saludos, Aldo.

Escuchen cómo cierto bulto truena cómo esa seca flora se estremece. Los crujidos aterrizan al suelo al tiempo que el bulto desaparece. La peste se aterra de cierto pájaro, que devora al bulto que languidece. En todo tiempo, lugar y buena hora, vive de la mugre hasta que anochece...

Camina la manada de elefantes, se sostienen por sobre las arenas, bajo el sol, aclamándose imbatibles, vencedores sobre sequía o penas. Entre todas, la más anciana y sabia detiene la marcha, mientras su trompa sostiene un cráneo muy familiar. La anciana cuida de que no se rompa. A...

Sus raíces son muy toscas y su tronco es muy áspero. Estuvo cuando mi hogar era polvo, arena y llano, cuando mi familia fue a cimentar en su tierra. Apenas hago consciencia de su derecho al respeto. Mientras, impasible a nuestro, festejo, ancla la vida a nuestra tierra, casa madre...

El haz de luz vencedor revive cuando parece que ciertas nubes faustianas quisieran aún quedarse. La gran diosa tierra, madre; hogar de la vida; hermosa virgen o anciana... Pues sepa que su plan es un misterio. ¿Entonces, importa ya eso? Siempre conocemos penas. Y, de todos modos...

Me senté solitario en el valle, viéndolo teñido por el sol, coloreado ya de rubor y rozado por el viento vespertino. Que quedo fue primavera para este cuadro. Frente a mí, tordos rojos –ya sean damas o caballeros– se volvían ligeros sobre el pastizal que fino y verde, apenas reaccionaba ante...

Recuerdo un día –no importa cuál– de hace tiempo –no importa cuánto–, en que un zumbido quemó a –como al blanco papel, blanco limpio– mi mente. Sorprendido, giré. El zumbido punzó el oído; tomó la forma de hormigas en mi nuca. No era sino magia, que nunca hubo sido audaz; alas como...

El placer es mío al ver que haya gustado estos íntimos versos. Muchas gracias y saludos.

Muchas gracias, nunca fallas con los comentarios Saludos

Es un gusto leer tu interpretación. Gracias y saludos

Muchas gracias por leer y por tu comentario. Me es grato saber que te haya hecho recordar sobre tu tierra. Saludos

¡Ancestral! Estuvo antes de yo nacer, vio a mi abuela cimentar su casa, de cuando otrora todo era desértico. ¡Indiferente! Apenas hago consciencia de su derecho al respeto mientras tan dolorosamente impasible carga con la vida, la mantiene en tierra y la eleva a su final. ¡Fértil...

¿Qué quieren de mí, mis tristezas invisibles? ¿Acaso creen que la ciencia es capaz de inventar un valle de metales inamovibles? ¿Cuando ya existían valles de piedras vivas? ¿Cuando aún duermen los dioses bajo el valle? He llorado, pero seguí escuchando. Me he dejado llevar por el viento...

Estos son dos de varios poemas que me leí en una antología digital. Canción de la vida profunda, de Porfirio Barba Jacob El hombre es una cosa vana, variable y ondeante... MONTAIGNE Hay días en que somos tan móviles, tan móviles, como las leves briznas al viento y al azar. Tal vez bajo otro...

A mí parece está bien hacerle canalizar las quejas sobre todo al escribir. Siempre habrá, pero no siempre serán el total de nuestras vidas. Saludos.

Me acordé de una frase que me gusta muchísimo, de un poeta llamado Manuel José Othón en Poemas rústicos: "El artista ha de ser sincero hasta la ingenuidad. No debemos expresar nada que no hayamos visto; nada sentido o pensado a través de ajenos temperamentos, pues si tal hacemos ya no será...

Saludos y gracias por comentar. Tomaré en cuenta todas las opiniones que me lleguen.

¡Gracias por el comentario! Seguiré con los sonetos para acostumbrarse a este tipo de ritmos y métrica.

Me gusta, recuerdos sobre granos de arena que se esparcen por el vil viento. También muy interesante la metáfora de las estrellas muertas.

Hallamos en casa el cariño fiel de animales que, aunque parezcan mudos, demuestran dignidad; sean peludos, alados, escamosos, de una piel; Pero más allá de esa piel, de aquel animal surge el amor, como nudos de ideales: confianza, calma, agudos gozos de la confidencia muda. Y él, Ella...