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Por acá se vive en los tachos de basura No hay estrellas, el humo de de las fábricas no quiere que tengan sueños. Y ellos sin futuro, el piso es demasiado duro para el caido pero es la cama de todos los días del desafortunado. Pareciera que no hay fronteras Si se prende fuego el piso para qué...

Como una guitarra sin cuerdas con una música que no puede ser oida. Pocas veces he podido escribir cosas bellas miro sin color y los colores se vuelven grices en mi acuarela. Tengo una voz que no puede ser oida siembro desgracias en una tierra tan fértil. Será el precio de haber cortado las...