Estás utilizando un navegador obsoleto. Puede que este u otros sitios no se muestren correctamente. Debes actualizarlo o utilizar un navegador alternativo.
Me gusta cuando baila y baila y baila...
Es como si bailara en armonía
con todo lo que está a su alrededor
-incluso con las cosas que peor le vienen-.
Bailando y bailando con una bufanda
tan ambigua como nosotros.
.
¿Cómo sin mi ropa o como sin mi ropa
o qué otra cosa?
Si me pinto la...
No se tú pero yo me marcho.
Juntos acabaríamos exiliados
y porque tú eres yo
prefiero mi muerte a la blanca muerte.
.
Confieso quererte`como te amo.
He escrito un libro de poesía
en apenas dos días mientras
he sido vagabundo1.
Solo queda corregirlo,
cosa que no creo que vaya a hacer...
Tengo otra vez hartazgo de este asesinato lento
del que estoy siendo victima
y del que estuve siendo victima.
Mi rencor es constante
¿Dónde está el dinero que me robaron ?
¿Y la "Justicia" o la "Policía" de la que tanto presumen dónde está?
.
Empiezo a cansarme de lo "de fuera", de percibirlo...
Si me vuelven a robar
al menos ya no tengo escritos tan valiosos
como los que me robaron el año anterior...
Estoy depresivo porque me obligan
a estar así y escribo con unos dolores
terribles en la espalda.
.
Estoy más despistado de lo usual
y muchas de las gentes son actores
y no me ayudan...
Ayer evoqué algunos versos
que aún no escribí
- y esto lo hice a expensas
de lo que percibo por mis sentidos
y sin haber escrito tales versos todavía-.
.
Ni si quiera tienes el detalle de venir
a darme unos miseros euros.
.
Estoy solitario y en una ausencia de fuego.
Y agua y luz y...
No me atrevo a dejar que nazca mi voz de mi
en esta situación o en estas circunstancias.
Envidio de mi que pueda escribir
con una profundidad de línea recta.
.
Me acuerdo de la última vez en que tú y yo
estuvimos un rato más o menos largo
en dos espacios lindantes entre sí.
Estuve gran...
Mi talento es inmejorable.
Mi mayor característica como poeta
es la de original; creo que en ello no hay quien
me supere al escribir.
.
El amor es una rubia de ojos azules
y si hablas de ortografía predica el ejemplo,
"burrín".
.
Hola ¿Cómo estás?
Yo estoy muy bueno
y el amor no es...
Lo que me puedan hacer los delincuentes es nada mientras esté alejado de la rubia.
Por eso tuve que alejarme de mi rubia:
porque son demasiados y tengo que mirar por ella.
.
Soy un soldado de su bienestar.
Y a veces uno tiene que hacer la peor cosa por amor.
La vida es así.. Este "país" funciona...
Si soy positivo dejo de ser realista
y al ser realista tengo nostalgia ya que
la razón de que tenga que dejar de ser positivo
para ser realista no está únicamente
en el presente y sí también en el pasado
que en el presente aparece en forma de recuerdos o en la memoria.
.
Distorsionar el pasado...
Lo escribí todo muy cursi, sí.
No quiero escribir con mi voz
ni quiero escribir de lo que me guardo para adentro.
.
Y aquí estoy
con sus labios o con su risa
y con las cámaras...
Y demasiado que estoy perdiendo con desahogarme
en este cuaderno que no es negro.
.
Mis pensamientos están nublados...
Trasformarme en un guerrero
de honor para lo que me quede de tiempo:
volverme un suicida y morir con ella
-con mi voz- o con mi verso.
.
Quizás estoy en lo cierto
cuando pienso que el tiempo que me queda no es mucho.
Sería muy valiente trabajar varias horas
en un poema acerca de este...
Hay corrientes intelectuales de las que
podríamos decir que conllevan cierta meticulosidad
también -como el "dadaísmo" o el "psicoanálisis"-.
.
No concuerdo con que una definición simple acerca
de la solución al enorme compendio
de problemas que nos asolan
conlleve en sí misma una...
En la inocencia metálica
donde las cosas no se pueden divisar
estaba nuestro amor,
tu gemido con su verdad auténtica.
.
.
vagabundo1
.
*Este poema recorrió entre otros las "dependencias de una comisaría" antes de ser publicado.
Me duelen los dientes
y otros huesos
-especialmente los de la espalda-.
Mi juventud vive una vejez exasperada.
Y yo sigo en esta especie de "cubeta"
-que no tiene salidas (para mi)-.
.
¿Por qué sigo engañándome
con la esperanza de poder salir de "todo esto"
con una calidad de vida
que...
Quizás suicidarme pronto
¿Qué me importan a mi los demás?
¿Todo lo que me dan a mi son burocracias hirientes!
.
Y eso en lo mejor de lo que dan...
.
Y yo escribiendo y no se para quién o qué.
.
Tengo los pies llenos de heridas.
Mi cabeza está algo confusa
y mis pensamientos tropiezan...
Mis bolsillos tienen poco.
Acostumbrarse a tener prácticamente nada
o prácticamente casi nada no es fácil.
No pretendía escribir hoy más acerca
de esta literatura tan horrible.
No obstante vengo a la biblioteca
y me encuentro con Peri Rossi,
con Clara,
con Neruda,
con Machado,
con...
A ti, baby.
Una musa torpe me rompió el chaleco
y por un tiempo allá estuvo
urgando pensamientos en mi pecho;
el corazón me latía pensando,
percibiendo todo lo que fue ella
y separando de ella lo que ella no fue.
.
Ella era rubia y tenía los ojos azules;
yo podría haberme pasado la...
Si se publicara íntegro lo que escribí
¿Para qué querría vivir más?
Si llevara mi nombre...
¿Para qué seguir?
Y acaso diría lo que
terminaría con mi más querido silencio.
.
Y no obstante no quiero.
Si se publicara íntegro lo que escribí...
Y si llevara mi nombre...
.
Yo ya no soy...
"El alma es la belleza del misterio"
Esta frase no es mía
o quizás sí pero más o menos
lo decía Einstein.
.
El alma es electricidad, sexo o el misterio
que dijeron algunos científicos o poetas.
.
Yo es que soy más de "Heidegger"
y no voy a entrar en debates acerca de "física cuántica".
.
Me...
¿Qué sentido tiene vivir así?
"Todos" comparten un secreto excluyéndome a mi del mismo
o pensando que me excluyen del mismo...
¿Qué sentido tiene escribir así?
Escribir sin poder escribir con mi voz de mi...
¿Qué sentido tiene seguir así?
Me duelen los huesos y el silencio,
mi silencio...
Querer darle una voz
a la melodía perfecta
como queriendo volver
a escuchar el tierno rubor de sus ojos
con aquellas palabras del silencio suyo
que ahora -mientras escribo-
dejan huellas de lágrimas
dibujando dos cauces lisos en mi rostro.
.
Escribo para quejarme al mundo
por lo que el...
Al fin hace unas horas nos miramos de nuevo.
Yo me evoco en sus versos -para mi su amor
es exacto y preciso como sus versos-.
.
Quisiera hacer mío su indomable cuerpo
y desnudar con ella sus ojos
y mi pasión y desgranar
mi locura toda en su sexo.
.
Sentí cierta bondad
al cruzarse...
En tus cosas de mayo
nunca se me hace tarde
y yo quiero en ti mi verano
para darte el ansia de mi carne.
.
Al compás de mis manos
yo quisiera habitarte
y olvidar así mis llantos,
estas lágrimas que caen
como las sombras que rodean mi sangre:
cámaras hirientes, espacios
que absorben mi...
Si el aire te roza desnuda
seis noches te daría
para hacerme un alma con el silencio que me otorgas
y para hacer del alma silencio.
.
Yo quiero llamarte amor
y bautizar con tu nombre mi poesía.
.
Yo temo que ya te abra el mundo.
.
.
vagabundo1
.
*Este poema recorrió entre otros las...
Antes de que vuelen mis lágrimas
voy a engarzar mis manos
con fuerza a mis palabras
y así, enraizado a su lado
-y al lado de mi idioma-
avergonzaré a los muchachos
que quisieron robarme el alma.
.
.
vagabundo1
.
*Este poema recorrió entre otros las "dependencias de una comisaría"...