blanco

No es suave la brisa que sopla en tu jardín, mas bien es huracán de agosto que se goza en sacudir las cimientes empapándolo todo, como un río que arrastra en su corriente cada piedra en un viaje sin retorno. Vocación de loco sueles decir y en un gesto que presumo complacido te sonríes grande...

Vacías y olvidadas están las paredes tan blancas sobre las que mi voz escribe, nace el verbo exiliado de mi boca abandona mi presencia y explota se desparrama sobre el papel olvidado que en la mesa reposa. Enmudecida se queda la estancia de un impoluto blanco de noches y días vacía no volverán...