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Poeta-.
Seguiré muriendo como poeta, entre lascivas manos ocupado por motivos sin flores, reminiscencias opacas, sentidos obliterados. Muriendo, entre la sangre alada, de los espacios concomitantes, de las especies diurnas, que ofrecen altares y violentas sacudidas de tierra. Sueños impermeables...- BEN.
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- Foro: Poesía Surrealista
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