microrrelatos

No sé si fue un hombre, o una mujer. Hoy sobre su tumba no hay lapida, ni epitafios; y la tierra, antes apilonada, se desmigaja en polvillo que se lleva el viento. El tiempo es como el hambriento que se come lo que el otro olvida y su hambre es eterna, va y viene, devorando lentamente los...