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Vivimos enjaulados dentro de jaulas.
Llevo toda mi vida viviendo en piloto automático,
haciéndome el simpático,
dentro y fuera de las aulas.
No sé pensar, no sé quien soy
se integrar pero no sé mi nombre.
¿Soy un robot, o soy un hombre?
¿Cuál es mi camino?, ¿A dónde voy?
Miro a las estrellas...
Quiero libertad,
mi libertad plena y sincera,
mi lugar, brillando y dando.
Mis cosas: mi lapicera, mi libro,
mi vida.
Pero ven, ven que quiero compartirla con vos,
ven que quiero tu compañía,
ven que te necesito,
Pero espera, vamos lentamente
quiero mi espacio.
Pero también...
¿Quien eres? Me pregunta mi inconsciente…
¿Acaso quien vemos por las redes?
¿Acaso eres quien quieres?
O solo eres cuando “puedes”.
¿Quien eres?
¿Acaso eres lo que hablas?
O ¿es el silencio quien define tus jaulas?
¿Quien eres?
¿Vasija vacía? ¿Compartimento hueco? ¿Sombra sin cuerpo? ¿Carreta...
Ya quisieras ser yo,
sin olvidar toda esta presión,
encerrado por la sinceridad.
Lamento no poder ser yo,
pero si en realidad esto es lo que soy,
ser de hueso y carne, alma pura y más,
una energía que desafía a cualquier criatura.
Creo en querer creerme,
que si no, la altura se estremece...
Quando me deparo com a ideia da morte,
penso que eu continuarei sendo enquanto outros deixam de ser.
Quando me deparo com a ideia do tempo percebo
que um dia não mais continuarei a ser.
Quando me deparo com as estrelas brilhando no céu imagino
que elas continuarão sempre sendo,
apesar delas...
No soy
como vosotros me veis,
para mí,
soy como yo me veo.
Soy de madrugar tranquilo,
de actuar con calma, sin prisas.
Impetuoso en mis quehaceres
y con varios asuntos en curso.
Soy de caminar sencillo
y sujeto a mis rutinas,
de dar importancia al respeto
y de mirar con la cabeza alta
teniendo...
Quisiera ser tormenta para hacer una amistad de mi tormento.
Quisiera ser tormenta para brillar como el relámpago y rugir como el trueno.
Quisiera ser tormenta y viento, nubarrón y aguacero, rayo que el cielo parte y en la tierra es fuego.
Quisiera ser tormenta
Y sentir bañada mi espalda por...
Siempre me he preguntado, ¿qué sienten los asesinos?
¿No sienten nada al matar?
¿Ni una pizca de remordimiento a la hora de quitar la última respiración de un cuerpo?
¿Creen que el hecho de asesinar va a mejorar algo de su vida?
Asesinaste, bien.
Haz manchado tu ropa y tu cuerpo con sangre...
Si fueses lo que piensas
y crees serlo,
aun menospreciando
lo que otros creen que eres,
son la sombra aparente de lo que existe.
Es eso que aparece y desaparece
como inspiración activa,
el proyecto tú,
de la vida indisoluble,
como piedra angular
útil e inconmovible.
La soledad es la ausencia...
Procedo lento,
es inabarcable la extensión.
Procedo con miedo,
no tengo elementos seguros.
Procedo ansioso,
esa lentitud quedó en la primer línea.
Procedo errado,
ese suceso define todo cuanto leés.
Procedo y proceso,
insoportable manera de no estar acá.
Procedo responsablemente,
pues me hago...