abcd
Poeta adicto al portal
Ahora le hablo a sombras,
a las más bellas,
opiáceas, frugales.
Ellas me transitan
me tornasolan.
No me escuchan, no me leen,
son el preludio, la exégesis,
de la noche, de la melancolía,
del asombro exacerbado por seguir aprendiendo.
Sombras, capas de sombras,
arrastran la noche,
vician el horizonte infinito.
Me vuelven tan creativo
que me asustan.
Y eso que ya no lloro,
y eso que ya olvide lo que es el temor.
Cuando cierro los ojos,
no hay mañanas;
un viaje fascinante donde me estiro
y soy el sol,
un café,
un beso en las manos,
una sonrisa,
el olor de una fémina manzana.
Las palabras sombrías,
los poetas son sombras,
la lluvia hormonal ya es ceniza ensombrecida.
¿Qué fue del último rostro al cual quise querer?
Está más redondo.
Hoy me dijeron de su embarazo
y me alegre
y por un instante las sombras cruzaron a la plaza a jugar...
a las más bellas,
opiáceas, frugales.
Ellas me transitan
me tornasolan.
No me escuchan, no me leen,
son el preludio, la exégesis,
de la noche, de la melancolía,
del asombro exacerbado por seguir aprendiendo.
Sombras, capas de sombras,
arrastran la noche,
vician el horizonte infinito.
Me vuelven tan creativo
que me asustan.
Y eso que ya no lloro,
y eso que ya olvide lo que es el temor.
Cuando cierro los ojos,
no hay mañanas;
un viaje fascinante donde me estiro
y soy el sol,
un café,
un beso en las manos,
una sonrisa,
el olor de una fémina manzana.
Las palabras sombrías,
los poetas son sombras,
la lluvia hormonal ya es ceniza ensombrecida.
¿Qué fue del último rostro al cual quise querer?
Está más redondo.
Hoy me dijeron de su embarazo
y me alegre
y por un instante las sombras cruzaron a la plaza a jugar...
