Lord Pronxor
Poeta recién llegado
Campos de muerte,
fuentes de sangre,
pilas de cadáveres,
cual hojas al viento.
Pocos vivimos,
llenos de pesar,
lero la oscura furia nos da poder.
Por gloria y muerte,
la sombra ha de caer.
Los martillos retumban,
las espadas se quiebran,
y los escudos se astillan.
La sangre esta a la orden del día.
Ira.
Sed le venganza.
Valor sin medida.
Nada alcanzo.
Todos yacen muertos,
hermanos y enemigos por igual.
Y nuestra alma quedo marcada.
Somos igual que ellos,
Los Señores del Terror.
fuentes de sangre,
pilas de cadáveres,
cual hojas al viento.
Pocos vivimos,
llenos de pesar,
lero la oscura furia nos da poder.
Por gloria y muerte,
la sombra ha de caer.
Los martillos retumban,
las espadas se quiebran,
y los escudos se astillan.
La sangre esta a la orden del día.
Ira.
Sed le venganza.
Valor sin medida.
Nada alcanzo.
Todos yacen muertos,
hermanos y enemigos por igual.
Y nuestra alma quedo marcada.
Somos igual que ellos,
Los Señores del Terror.
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