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Hace 84 años, un día como hoy, fue asesinado Federico García Lorca por maricón, socialista y masón (palabras literales de los guardias armados que entraron a saco en su casa), un mes después del golpe de estado fascista contra la 2ª República Española.
Aquí os dejo este humilde poema dedicado al autor de "Poeta en Nueva York":
“Recuerdo, en la época del fruto rojo,
que todo olía a vértigo.
Mi cuerpo, perenne oleaje
sometido al huracán, un lastre fue
por la afilada senda de la revelación.
Temprano llegué a los placeres
reservados a los dioses y cuando me tocó volar,
solo el abismo estaba para cobijarme.”
Fugaz como una performance
-tan joven y ya vivías acechado
por la luna inmóvil y la ciudad vacía de oxígeno-
te desaparecieron del mundo
voces estridentes como tres cuernos negros,
como el odio una noche
-tú, pintado sobre un lienzo de luna roja-.
“Recuerdo un olivar centenario
en mi último verano,
unos versos de color verde
rasgando el velo negro del aire
y la muerte cobarde asestándome
con sus negras falanges
un golpe certero por la espalda.”
Un gran dolor, como un trueno
desgarrando el cielo azul del mediodía,
atravesó puertas,
paredes, ventanas, amantes
y ciudades enteras
hasta llegar a los lugares
más recónditos de la boca
y en compañía de una atmósfera triste
se quedó la gente pobre,
huérfana de abecedarios.
Te mataron, sí,
te mataron negras cantidades
de perturbados orígenes,
mas no acallaron tu nombre;
jamás de tu mano arrancaron el verso
sembrado en ojos de mujer
o en los murmullos del agua,
ni de tu garganta el vuelo
sobre el tambor del llano
o en los matices del verde.
“Recuerdo cómo huía mi sangre
por la eterna noche de los cuchillos largos.
Me transformé, por aquel entonces,
en sala de tortura, barrote y celda.
Fui sombra agonizante
en la blanca pared de un cementerio
y cal viva y un montón de huesos sin nombre.
Y sucumbí al olvido,
mas por mi boca
imparable brotó el lenguaje de las piedras.”
No existen los dioses,
solo sus tumbas con coronas podridas,
mientras tú,
con estructura de rayo,
de la libertad enarbolas los tres colores
y en los entresijos de la luz,
sombra amable,
incesante resurges a golpes de verso.
Hoy como siempre, los Poetas y Escritores contestatarios son
censurados, intimidados, chantageados, sobornados, corrompidos y al final asesinados;
es su cruel Destino y el Castigo a los Libertarios.
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