A los lectores imaginarios

A los lectores imaginarios,
A todos los ningunos que me han leído
A los fantasmas de una novela
Que aún está por escribirse.
​

En medio de la ciudad que nos alberga
ultrajados, entre los jardines
abrazando sabanas donde no se ama
sin ser vistos
lloran y ríen
los otros.

Se han hecho amigo de los insectos
un chanchito de tierra para charlar
un pequeño gigante de cuernos
una hormiga de ojos verdes
en el desierto.

Sin tener nada
para ellos la felicidad existe
son lectores imaginarios
su ausencia lo revuelve todo,
para cantar
se acaba el aire
de frases entre los gemidos.

Yo
me he vuelto barro frente a la hoguera
entre el vino y algo pa’ fumarse
soy un autentico hijo de Dios en las alturas
pero entre los míos soy barro
solo agua y tierra
entre los dedos.

Tomando buses a cualquier parte
trabajan en silencio
los otros