A un cenzontle

A un cenzontle.

Cuando siento frío, pienso,
pues el invierno es mortaja
para creernos morir,
hacernos bien descansar,

como el canal de toxinas,
como el agua malograda.
Me gusta—solamente esto:
propio espacio sin maldad.

Pues antes de proseguir,
gozo escuchar cómo canta
cierto cenzontle de voces
abstrayéndome del alma.

Ave de sueño y suspiro,
fuerza de la madrugada,
príncipe de lo invisible,
hacedor de las mañanas;

Eterna savia de voces
dejados eras atrás.
Canto de noche febril
donde deseo saltar.

Sentir qué transformación
da hacia animales y plantas;
También sujetar su voz,
escribir cómo cantaba.

El finito: que me es todo,
se llena de eterno afán
por llegar a primavera
tras reflexión invernal.