kreator12
Poeta recién llegado
¿Qué podría escribir?...
si la tinta empieza a secarse.
El papel en blanco
¡mira cuantos colores!
Ya sé, de los simios
que alguna vez seremos.
Tal vez del sueño
que tuve en enero.
No, de las mariposas
y su amor al viento.
Aunque interesa más
que Febrero llegué a 32.
O cuánto es 2+2
¿Acaso no es 5?
¿Podría refutarlo
un iniciado pitagórico?
Bien confesaría
los secretos que reservo.
La luz come a la sombra
para crear neutrones.
Si, quisiera plasmar
las mil ideas que tengo.
Seria fácil confesar
el amor que llevo dentro.
Alentar a los sufridos
que tuvieron días malos.
Como yo, todos ellos,
mis extraños hermanos.
Así tendríamos
algo que charlar,
sin darle paso
al cotilleo.
Tal vez consultaría
el neoráculo de Delfos.
Para saber más
sobre el famoso 2012.
O concluir mis
teorías imperfectas.
O descubrir lo que
mi inconciencia abstiene.
Solicitar una vida
al nuevo mundo.
Preguntar sobre el miedo
a la agonía.
¿Desde cuando
la verdad se contradice?
Y porqué la república
es derecha.
¿Cómo nacen los bebés
que tienen prisa?
¿Será Leonardo el que
está en la mona lisa?
Si, podría sentir
lo que siento, transmitirlo.
Su sonrisa, inacabable,
¡su sonrisa!
Que el deseo a la distancia
no es tan feo,
mientras sepas que
el sufrir se puntualiza.
¿Cuánto pude haber gastado
yo en camisas?
¿Por qué siento que el amor
No corresponde?
¿Habrá habido un primer beso
sin estrellas?
Quizá nombré alguna vez
la noche entera.
Bien podría narrar
lo que Chesire me cuenta.
O asustar a los turistas
con mi pluma.
Cocinar unos pétalos
marchitos,
para ver si de ellos brota
el todo.
Comenzar a comer
menos despacio.
Y acabar prontamente
las recetas.
O jugar, hacer títeres
de aire.
O escribir sobre lo que
escribió alguien.
Sé que lograría documentar
mi ciudad,
pero preferiría hablar
de cosas bellas.
Como el porqué de la sirena
en una plaza.
O las corrientes del nazismo
en estos días.
Y bien podría hablarles
del terrorismo.
Y contaría cuantas noches
tiene un día.
¿Podría amar el silencio
antes del verso?
Quisiera ver como
el ciego ante los necios.
Mover la palma
dibujando curvilíneas,
exclamando, si:
¡esos ojos con qué miras!
Y parecer un tonto
por la poca coherencia.
En la que enfrento.
Sólo un paso a la demencia.
Pedir clemencia por
la variedad de errores.
Y sospechar que un alma
noble lo valoré.
Y hasta implorar
a mi Dios que me perdone,
por caer ante tantas
tentaciones.
Si hasta silbar pueden
narrar los escritores.
Con esta tinta que se seca
en los colores.
-JC-
Les agradeceria si lo leyesen acompañado por la canción del grupo Panda: "Martirio de otro"
Aqui el link
:
http://www.youtube.com/watch?v=CXg035OguGc&feature=related
si la tinta empieza a secarse.
El papel en blanco
¡mira cuantos colores!
Ya sé, de los simios
que alguna vez seremos.
Tal vez del sueño
que tuve en enero.
No, de las mariposas
y su amor al viento.
Aunque interesa más
que Febrero llegué a 32.
O cuánto es 2+2
¿Acaso no es 5?
¿Podría refutarlo
un iniciado pitagórico?
Bien confesaría
los secretos que reservo.
La luz come a la sombra
para crear neutrones.
Si, quisiera plasmar
las mil ideas que tengo.
Seria fácil confesar
el amor que llevo dentro.
Alentar a los sufridos
que tuvieron días malos.
Como yo, todos ellos,
mis extraños hermanos.
Así tendríamos
algo que charlar,
sin darle paso
al cotilleo.
Tal vez consultaría
el neoráculo de Delfos.
Para saber más
sobre el famoso 2012.
O concluir mis
teorías imperfectas.
O descubrir lo que
mi inconciencia abstiene.
Solicitar una vida
al nuevo mundo.
Preguntar sobre el miedo
a la agonía.
¿Desde cuando
la verdad se contradice?
Y porqué la república
es derecha.
¿Cómo nacen los bebés
que tienen prisa?
¿Será Leonardo el que
está en la mona lisa?
Si, podría sentir
lo que siento, transmitirlo.
Su sonrisa, inacabable,
¡su sonrisa!
Que el deseo a la distancia
no es tan feo,
mientras sepas que
el sufrir se puntualiza.
¿Cuánto pude haber gastado
yo en camisas?
¿Por qué siento que el amor
No corresponde?
¿Habrá habido un primer beso
sin estrellas?
Quizá nombré alguna vez
la noche entera.
Bien podría narrar
lo que Chesire me cuenta.
O asustar a los turistas
con mi pluma.
Cocinar unos pétalos
marchitos,
para ver si de ellos brota
el todo.
Comenzar a comer
menos despacio.
Y acabar prontamente
las recetas.
O jugar, hacer títeres
de aire.
O escribir sobre lo que
escribió alguien.
Sé que lograría documentar
mi ciudad,
pero preferiría hablar
de cosas bellas.
Como el porqué de la sirena
en una plaza.
O las corrientes del nazismo
en estos días.
Y bien podría hablarles
del terrorismo.
Y contaría cuantas noches
tiene un día.
¿Podría amar el silencio
antes del verso?
Quisiera ver como
el ciego ante los necios.
Mover la palma
dibujando curvilíneas,
exclamando, si:
¡esos ojos con qué miras!
Y parecer un tonto
por la poca coherencia.
En la que enfrento.
Sólo un paso a la demencia.
Pedir clemencia por
la variedad de errores.
Y sospechar que un alma
noble lo valoré.
Y hasta implorar
a mi Dios que me perdone,
por caer ante tantas
tentaciones.
Si hasta silbar pueden
narrar los escritores.
Con esta tinta que se seca
en los colores.
-JC-
Les agradeceria si lo leyesen acompañado por la canción del grupo Panda: "Martirio de otro"
Aqui el link
:http://www.youtube.com/watch?v=CXg035OguGc&feature=related
Última edición: