Carlos Aristy
Poeta que considera el portal su segunda casa
Airun en la melancolía.
La verdad que es triste lo que un hombre es capaz de hacer por amor.
Ser un papalote conteniendo el silbido de tu boca
para poder contener la esencia de una mujer.
Ser la roca del farallón donde el feroz mar se rompe sin tregua.
Uno puede ver hasta donde es capaz el alma enamorada de bajar.
Por ti, yo le dije pestes al pobre cartero ya que no traía nada tuyo,
ni siquiera una tarjeta postal para mi colección de idioteces.
En realidad me quedé con tu mirada de gacela herida,
aquella de los ojos tristes, en busca de no sé qué.
Hubieron aplausos, de pies y sentados, para todos aquellos versos
donde las auroras boreales escribían tu nombre
en que la noche maravillosa del norte comulgaba con Dios.
Ciertamente uno no puede esperar más que el absoluto silencio.
Yo fui un pez que se ahogó en el mar, ya que no pude llegar a tu río.
Uno puede llegar a tu puerto, pero me olvidé que no eras marinera.
Eres telúrica, más volcán que costas.
Pero, pensándolo bien, te imaginé con alas, un ángel más
sobre nubes de seda cuidando de los niños obtusos, como yo.
Cuidando de los niños obtusos, como yo...
De los niños obtusos, como yo...
Como yo...
La verdad que es triste lo que un hombre es capaz de hacer por amor.
Ser un papalote conteniendo el silbido de tu boca
para poder contener la esencia de una mujer.
Ser la roca del farallón donde el feroz mar se rompe sin tregua.
Uno puede ver hasta donde es capaz el alma enamorada de bajar.
Por ti, yo le dije pestes al pobre cartero ya que no traía nada tuyo,
ni siquiera una tarjeta postal para mi colección de idioteces.
En realidad me quedé con tu mirada de gacela herida,
aquella de los ojos tristes, en busca de no sé qué.
Hubieron aplausos, de pies y sentados, para todos aquellos versos
donde las auroras boreales escribían tu nombre
en que la noche maravillosa del norte comulgaba con Dios.
Ciertamente uno no puede esperar más que el absoluto silencio.
Yo fui un pez que se ahogó en el mar, ya que no pude llegar a tu río.
Uno puede llegar a tu puerto, pero me olvidé que no eras marinera.
Eres telúrica, más volcán que costas.
Pero, pensándolo bien, te imaginé con alas, un ángel más
sobre nubes de seda cuidando de los niños obtusos, como yo.
Cuidando de los niños obtusos, como yo...
De los niños obtusos, como yo...
Como yo...
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