abcd
Poeta adicto al portal
Lo cercano irremediablemente se aleja,
su rumbo es una sombra,
y sin embargo aún de aguas algo se queda.
Un hombre de mujer es hambre, hoy,
ayer el unvierso entero lo escondía una falda.
Tal vez cercano al hexagrama de Dios
el rocío es la carne de la triste costumbre.
No hay un instante en que no desee una soledad interna,
ahora solo puedo lastimar
porque no poseo una tristeza digna de cuidar.
La mujer que muere con el día,
o es sol o es luna,
no enferma... no sirve.
La mujer que muere con el día,
muere y nada mas.
su rumbo es una sombra,
y sin embargo aún de aguas algo se queda.
Un hombre de mujer es hambre, hoy,
ayer el unvierso entero lo escondía una falda.
Tal vez cercano al hexagrama de Dios
el rocío es la carne de la triste costumbre.
No hay un instante en que no desee una soledad interna,
ahora solo puedo lastimar
porque no poseo una tristeza digna de cuidar.
La mujer que muere con el día,
o es sol o es luna,
no enferma... no sirve.
La mujer que muere con el día,
muere y nada mas.
