Amante fracasado

Mujer atada a la cama como en una aguafuerte goyesca que nunca fue editada.
Tiran la casa por la ventana, literalmente. Fracasè miserablemente, me regodeaba
en el fracaso total, capturado por una cierta idea de èxito, de prestigio, de gloria
ruinosa. En la mañana vacìa caminaba por calles barriales hacia un cierto masaje.

Fracasè abruptamente debido a mi rancia estupidez, mi añeja sandez.
Profundizaba en la idiotez absoluta, me regodeaba en eso, me regocijaba, me
enroscaba en la frustraciòn, como si fuera masoquista o algo por el estilo.
Influido por la relectura de la obra arltiana y por la compulsiòn a repetir,

hacìa sìntomas, sistemas, boludeaba como un importante gilastrùn de lecherìa
alrededor de ciertas cuestiones de ìndole vagamente intelectual
que ni siquiera vienen al caso, veleidades vilmente intelectuales,

con la vileza de ciertos precios, ciertos seres. Fracasè de la manera màs miserable,
misèrrimo e ineficaz, absolutamente inepto, de una inepcia y de una obsolescencia
notablemente eficientes. Me durmieron, me acostaron, me descansaron, totalmente.

 

Vaya.
Qué diferente poema a lo que siempre leo. Y es un soneto ¿verdad?
En lo que no estoy de acuerdo es con la parta más abajo. Para mí, sí es importante la palabra, porque poesía es el arte de crear belleza mediante ella.