William Monge
Poeta recién llegado
no trates de disfrazar la traición
que lamuerte se ríe mientras mientes,
estu existencia al servicio de la ambición.
Yo no tengo brillo en mis manos,
no porto sobre mí, el precio detus besos;
no soy lo que deslumbra tus ojos,
nosoy mujer, lo que roba tus sueños.
El inerte material, es la palabra mágica,
es la savia que llega al sitio detu intimida;
es el precio en la cama,de tu lírica,
un cuerpomuerto, una caricia fingida.
¿Te vas?... Bien. Pues vete al exilio,
si alguna vez te haz escuchadollorar,
cuando debajo de un cuerpo lacio
te preguntes, ¿Qué será poder amar?