Mario Francisco LG
Un error en la Matrix
Amor sin muerte
Andrés Amendizábal
Anabelle (La boluda argentinita)
Empieza en tu piel pulida, serena,
y acaba ya, sobre tu testa dormido.
Amor son los dedos, amor el silbido;
la voz de mis miedos aunada en la arena.
Aquélla su risa, la dulce condena,
apresta en la sien igual que un pedido
en donde las flores me atañen vencido
estando contenta la sísmica pena.
Amor son los labios, amor que no es d´ellos;
¿qué harán de los besos que nunca han de verse?.
¡Que sean sus ondas la puerta anunciada!,
¡que sean bravuras, girón de cabellos!
Amor que se empeñe y a fuerza disperse
la cuita invencible, recién escuchada.
Andrés Amendizábal
Anabelle (La boluda argentinita)
Empieza en tu piel pulida, serena,
y acaba ya, sobre tu testa dormido.
Amor son los dedos, amor el silbido;
la voz de mis miedos aunada en la arena.
Aquélla su risa, la dulce condena,
apresta en la sien igual que un pedido
en donde las flores me atañen vencido
estando contenta la sísmica pena.
Amor son los labios, amor que no es d´ellos;
¿qué harán de los besos que nunca han de verse?.
¡Que sean sus ondas la puerta anunciada!,
¡que sean bravuras, girón de cabellos!
Amor que se empeñe y a fuerza disperse
la cuita invencible, recién escuchada.
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