Bartleby - el alegre
Poeta recién llegado
Amor
Tocar la guitarra, descansar, tomar una siesta,
el viento que no entra por el ventanal de vidrio templado,
envejecer más, sobre todo por los encierros,
no poder tomar la mochila,
llorar lágrimas invisibles y secas,
falta de jazz en la sangre,
falta de rhythm and blues en los pies,
muerdo un seno quisquilloso y levanto la pelvis
y el mar, la laguna, la noche contemplada en la mañana.
Aburre morirse de aburrimiento,
por eso el por qué de las aventuras, de las parrillas en la terraza.
Solo dame una noche,
con el cuchillo afilado, resplandeciente, blandido,
en una habitación para matar a la muerte.
No quiero dormir con mil mujeres ni con mil hombres,
solo quiero dormir solo,
sin ronquidos, sin remangar las sábanas,
que Júpiter y su ira sean cosa de la alborada.
Que mañana beso la boca de un amor de colegio
y revuelvo todas las tripas pegadas
en el pozo del olvido.
Mañana tomaré mi mochila e iré a buscarte,
beberemos en esos bares que parecen tabernas,
y volveré a escribir este poema,
y tú el tuyo, donde será otro, y
lo amarás mejor que a mí en este momento.
Tocar la guitarra, descansar, tomar una siesta,
el viento que no entra por el ventanal de vidrio templado,
envejecer más, sobre todo por los encierros,
no poder tomar la mochila,
llorar lágrimas invisibles y secas,
falta de jazz en la sangre,
falta de rhythm and blues en los pies,
muerdo un seno quisquilloso y levanto la pelvis
y el mar, la laguna, la noche contemplada en la mañana.
Aburre morirse de aburrimiento,
por eso el por qué de las aventuras, de las parrillas en la terraza.
Solo dame una noche,
con el cuchillo afilado, resplandeciente, blandido,
en una habitación para matar a la muerte.
No quiero dormir con mil mujeres ni con mil hombres,
solo quiero dormir solo,
sin ronquidos, sin remangar las sábanas,
que Júpiter y su ira sean cosa de la alborada.
Que mañana beso la boca de un amor de colegio
y revuelvo todas las tripas pegadas
en el pozo del olvido.
Mañana tomaré mi mochila e iré a buscarte,
beberemos en esos bares que parecen tabernas,
y volveré a escribir este poema,
y tú el tuyo, donde será otro, y
lo amarás mejor que a mí en este momento.
