Ana

No soy interesante—
decía mientras la veía.
— ¿Como podrías escribir de mi?—
Y me parecía a todo
lo que es lindo y
no se reconoce a si
mismo.


— Solo creo que la muerte
es despedazarse, ser arena.
cada día, como pan.
Y irse perdiendo en cada paso.
En cada tarde, cada luz roja de
semáforo, en cada tediosa cola.
en cada... persona. Ser de humo.
Y cargar otras muertes. irse en otros.—
como
si fuéramos
de arena
y soplaran.

— ¿Lo has sentido?.
Este llamado de la nada.
Como si lo aguardaras desde
hace tiempo.
La sensación de esperar.
pero desgraciadamente
sin saber
que esperas
en verdad.

Nada quedaba. Era así.
Ya no había almas si no dinero.
Y se caminaba agusanado.
Esperando la quincena o la muerte.
pero de vez en cuando
uno se encuentra
gente como ella
para creer que
no todo estaba
perdido.

Bellas letras sobresalientes y emocionantes, inspirada creación magnífica.