hugoescritor
Poeta que considera el portal su segunda casa
Estar triste es sencillo
en un pálido mes de Julio
o en un Agosto sin brillo.
No es difícil ser desdichado
si son la noches tan largas
que del sol te has olvidado.
Es lógico estar abatido
si el hielo del invierno
muy dentro se te ha metido...
¡Pero ahora es verano
y el Sol sin ningún empacho
enloquece con su brillo!
¡El aire parece vivo!
En las noches, las estrellas
compiten a cuál más bella.
Sin embargo, por dentro,
te sopla un viento tan frío
que uno a uno los pasillos
de tu alma ha congelado.
Y ya no sabes que hacer
con la cruz que te ha tocado,
¡Este hielo en las entrañas!
¡Este vivir de prestado!
¡Esta angustia a contramano
que te ha escarchado el alma
ahora, en pleno verano!
en un pálido mes de Julio
o en un Agosto sin brillo.
No es difícil ser desdichado
si son la noches tan largas
que del sol te has olvidado.
Es lógico estar abatido
si el hielo del invierno
muy dentro se te ha metido...
¡Pero ahora es verano
y el Sol sin ningún empacho
enloquece con su brillo!
¡El aire parece vivo!
En las noches, las estrellas
compiten a cuál más bella.
Sin embargo, por dentro,
te sopla un viento tan frío
que uno a uno los pasillos
de tu alma ha congelado.
Y ya no sabes que hacer
con la cruz que te ha tocado,
¡Este hielo en las entrañas!
¡Este vivir de prestado!
¡Esta angustia a contramano
que te ha escarchado el alma
ahora, en pleno verano!
