Comprimiendo la nostalgia en los recuerdos grises que pueblan mi enferma mente de mentecato, sólo sé rezar en el ocaso de la noche al demonio demacrado de la vil esperanza. Hasta cuándo intuiré que todas mis prerrogativas se desmoronan en el vacío vertiginoso del látigo de la desvergüenza. Pero, mientras tanto, sigo y sigo arrodillado como un vil espantajo en el reclinatorio de hierro de las heridas de Amor. Esperando quizás un ápice de esa especie que sabe despertar del sopor de la Muerte en Vida. Cuando ya clarea la mañana no me alegro nada en absoluto. Quisiera que un cruel dios llegara con su reguero de sangre y miel, que deja la cola de su túnica alargada rozando el suelo sucio y funesto. Que me agarrase con sus dos manos de fuego mi cráneo apagado y lo dislocase.
