Troto
Pablo Romero Parada
Ais. Me sabe tan raro. Ais.
Los relatos. Ais.
Los inviernos. Ais.
Los paseos pisándote el desnudo
y la feliz melancolía que me hace aminorar el paso
como si en el pecho de un disparo
de flor se tratase. Ais.
Todo se escribe. Ais.
Todo se quivoca. Y quiero continuar
desde los dedos
de tus manos hacia la cintura...
Desde tu cariño al que tal...
Siento si soy tan pesado
pero no tengo prisa de ti.
Lo siento.
Siento si te hice sentir mal pero no siento amarte.
Los relatos. Ais.
Los inviernos. Ais.
Los paseos pisándote el desnudo
y la feliz melancolía que me hace aminorar el paso
como si en el pecho de un disparo
de flor se tratase. Ais.
Todo se escribe. Ais.
Todo se quivoca. Y quiero continuar
desde los dedos
de tus manos hacia la cintura...
Desde tu cariño al que tal...
Siento si soy tan pesado
pero no tengo prisa de ti.
Lo siento.
Siento si te hice sentir mal pero no siento amarte.
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