cristina bajo
Poeta asiduo al portal
Tu silencio es ocre
y recubre polvoriento las ventanas
que un día condujeron a mi alma
al embrujo de sentirse
amada más allá de la esperanza.
El abismo de tus ojos
reduce a escombros el ensueño
de quererte
y la rutina me apresa,
clava sus garras en la inmensidad
de estas horas
que desbordan lo que pudo ser
y ahora se escapa.
Quizás ella comulgue en tu mirada
igual que tú y yo compartimos primaveras,
porque este inverno
a mi me toca conjugarlo
con la forma irregular
de las quimeras aisladas.
El deseo de tenerte
se me esfuma.
Es tanta la ansiedad
que se instala en el hueco
vacío de tu ausencia
que al dibujarte
me faltan las palabras.
Sigo queriendo quererte
como siempre,
sigo esperando tu mirada
avariciosa
en la que entonces aún te sentía vivo,
ahora te desdibujas en tus zozobras.
¡Quién podrá regalarte las ilusiones
que yo pintaba para ti
en cada estrofa!
¡Quién volverá a convencerte de que estar vivo
vale más que arrastrarse entre las sombras!
y recubre polvoriento las ventanas
que un día condujeron a mi alma
al embrujo de sentirse
amada más allá de la esperanza.
El abismo de tus ojos
reduce a escombros el ensueño
de quererte
y la rutina me apresa,
clava sus garras en la inmensidad
de estas horas
que desbordan lo que pudo ser
y ahora se escapa.
Quizás ella comulgue en tu mirada
igual que tú y yo compartimos primaveras,
porque este inverno
a mi me toca conjugarlo
con la forma irregular
de las quimeras aisladas.
El deseo de tenerte
se me esfuma.
Es tanta la ansiedad
que se instala en el hueco
vacío de tu ausencia
que al dibujarte
me faltan las palabras.
Sigo queriendo quererte
como siempre,
sigo esperando tu mirada
avariciosa
en la que entonces aún te sentía vivo,
ahora te desdibujas en tus zozobras.
¡Quién podrá regalarte las ilusiones
que yo pintaba para ti
en cada estrofa!
¡Quién volverá a convencerte de que estar vivo
vale más que arrastrarse entre las sombras!
