Bombardeo

Stylo27

Poeta fiel al portal
Y cuando parezco ya en paz,
cuando creo que no hay turbulencia en mi presente,
llega como granada rapaz,
una indirecta en mi trinchera inocente.


Cada uno de los flechazos de mi pasado,
ocasiona unos tres escritos diarios,
y a miles de flechazos por hora,
son incalculables las letras que se han perdido
durante estos cuatro años.


Mientras sigue el bombardeo insistente,
no se si es peor contraatacar que resistir,
y en el tiempo de espera, se me agotan los recursos…


No hay peor guerra, que ir por la simple venganza,
donde no hay objetivo, donde solo hay puños y lanzas,
donde la inconformidad del ser humano sale a relucir,
cada vez llegando más lejos en este asunto de destruir.


Y no puedo irme de este país, que lleva mi nombre,
los misiles teledirigidos me encuentran cada noche,
mientras todas las mañanas, disparo una bengala al cielo,
a ver si mi futuro llega en rescate y me levanta del suelo.


Aunque nunca sabré, si todas las granadas me tienen de destinatario,
quizá tomo algunas que no son mías, pero explotan como tales.


Esto parece más una carta de soldado,
que un poema titulado.


Mientras un mensajero mental,
me trae noticias de un desertor,
de que mi presente une ejército con mi pasado,
para vencer al único aliado que me queda,
el futuro…


Dedicado a la vida, cuando se complica sin medida.
 
a veces parece que estamos en una guerra no? en la vida hay que saber escoger las batallas, de eso se trata al parecer jajaja besos
 
Y cuando parezco ya en paz,

cuando creo que no hay turbulencia en mi presente,
llega como granada rapaz,
una indirecta en mi trinchera inocente.


Cada uno de los flechazos de mi pasado,
ocasiona unos tres escritos diarios,
y a miles de flechazos por hora,
son incalculables las letras que se han perdido
durante estos cuatro años.


Mientras sigue el bombardeo insistente,
no se si es peor contraatacar que resistir,
y en el tiempo de espera, se me agotan los recursos…


No hay peor guerra, que ir por la simple venganza,
donde no hay objetivo, donde solo hay puños y lanzas,
donde la inconformidad del ser humano sale a relucir,
cada vez llegando más lejos en este asunto de destruir.


Y no puedo irme de este país, que lleva mi nombre,
los misiles teledirigidos me encuentran cada noche,
mientras todas las mañanas, disparo una bengala al cielo,
a ver si mi futuro llega en rescate y me levanta del suelo.


Aunque nunca sabré, si todas las granadas me tienen de destinatario,
quizá tomo algunas que no son mías, pero explotan como tales.


Esto parece más una carta de soldado,
que un poema titulado.


Mientras un mensajero mental,
me trae noticias de un desertor,
de que mi presente une ejército con mi pasado,
para vencer al único aliado que me queda,
el futuro…


Dedicado a la vida, cuando se complica sin medida.


Impresionante esa cruda realidad que nos describes en tu poema un placer leerte un abrazo
 

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