Ricardo López Castro
*Deuteronómico*
Yo no he escrito la Biblia, pero me tomo dos cafés al día.
Observo cosas, muevo cosas, fumo cosas, pienso cosas, cago cosas, me saco cosas de la nariz.
Los crímenes cometidos en el amor.
La personalidad homicida.
No caigo en redondo porque escribo poesía.
Que te guste o no es una historia entre tú y yo, y no otra historia, como suele decirse.
Nunca he visto un perro ahorcado, ni un ahorcamiento, ni presenciado una caza de brujas.
La magia la dejo en la manga, porque nadie sabe si guardo algo ahí.
Bendita sea la persona que dé la nota, solo de ella será el reino de las avestruces sin cuello.
De la clave de sol aprendí que se puede hacer el gilipollas con una caja china y un triángulo.
De mi forma de amar dándolo todo, que prefiero inflarme a letras que no inflan, que engordar cuarenta quilos y atrincherarme en el ordenador durante siete meses con mi serie favorita y dos tazones repletos de cereales tarde tras tarde, mientras mi madre me dice que parezco un cerdo el día de la matanza.
Y es que a todo cerdo le llega su San Martín, y si no que se lo pregunten a los vendedores del círculo de lectores a puerta fría.
No estoy hasta los huevos de nada, ni pongo huevos, ni voy a montar un corral para componer ahí la canción del verano.
«Antes me ato y me desato ochenta y siete veces los nudillos -qué término más inofensivo- que partirle la cara a un cocainómano. Y así, termina mi juego de palabras, ha sido un placer compartir con todos ustedes lo que otros llaman pajote mental, o incluso escritura automática -¿autocrítica? Yo no tengo de eso-. No se me enamoren sin antes asegurarse de que su príncipe azul tenga manos de maricona -no hablo de mí, porque ya he cabalgado sin heroína, y lo que es aún más revelador, soy tan profundamente egoísta que ni metiéndome un tubo de catorce metros por la boca me sale por el culo-.»
Observo cosas, muevo cosas, fumo cosas, pienso cosas, cago cosas, me saco cosas de la nariz.
Los crímenes cometidos en el amor.
La personalidad homicida.
No caigo en redondo porque escribo poesía.
Que te guste o no es una historia entre tú y yo, y no otra historia, como suele decirse.
Nunca he visto un perro ahorcado, ni un ahorcamiento, ni presenciado una caza de brujas.
La magia la dejo en la manga, porque nadie sabe si guardo algo ahí.
Bendita sea la persona que dé la nota, solo de ella será el reino de las avestruces sin cuello.
De la clave de sol aprendí que se puede hacer el gilipollas con una caja china y un triángulo.
De mi forma de amar dándolo todo, que prefiero inflarme a letras que no inflan, que engordar cuarenta quilos y atrincherarme en el ordenador durante siete meses con mi serie favorita y dos tazones repletos de cereales tarde tras tarde, mientras mi madre me dice que parezco un cerdo el día de la matanza.
Y es que a todo cerdo le llega su San Martín, y si no que se lo pregunten a los vendedores del círculo de lectores a puerta fría.
No estoy hasta los huevos de nada, ni pongo huevos, ni voy a montar un corral para componer ahí la canción del verano.
«Antes me ato y me desato ochenta y siete veces los nudillos -qué término más inofensivo- que partirle la cara a un cocainómano. Y así, termina mi juego de palabras, ha sido un placer compartir con todos ustedes lo que otros llaman pajote mental, o incluso escritura automática -¿autocrítica? Yo no tengo de eso-. No se me enamoren sin antes asegurarse de que su príncipe azul tenga manos de maricona -no hablo de mí, porque ya he cabalgado sin heroína, y lo que es aún más revelador, soy tan profundamente egoísta que ni metiéndome un tubo de catorce metros por la boca me sale por el culo-.»
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