Canción del prostíbulo

Si canto a las mujeres del prostíbulo,
con la voz temblorosa de la lluvia
en nubarrones sobre el cielo gris,
flojo de entendederas y zafado.

Si acaso hubiera un ángel, esta noche,
subido a la nostalgia, con terribles
tiriteras de noches solitarias
que en mi cabeza suenan, quejumbrosas.

Pero estoy solo, cuando ellas cabalgan.
¿Quién pudiera elegir un traje, el día
del entierro, yaciente en ataúd?

Así, como palomas del crepúsculo,
en el limbo, me besan las mujeres
curtidas de fracasos, tan locuaces.