Canto del tránsito

Fuimos la noche aprendiendo a mirarse,
el primer miedo al borde de la hoguera,
la mano torpe que buscó manera
de darle nombre al mundo y sostenerse.

Fuimos la sed, la herida y la pregunta,
el gesto breve al alzar la mirada;
y en cada duda, frágil y sagrada,
la voluntad de ser lo que se intenta.

Somos ahora el pulso que comprende
que nada queda fijo ni se salva;
somos la voz que escucha mientras habla
y acepta el paso del instante ardiente.

Somos la forma atenta del momento,
la vida dándose sin argumento,
el ser que está, consciente de su fin.

Seremos luego huella sin memoria,
polvo que vuelve al cauce de la historia,
sentido abierto más allá del sí.

No quedará el nombre ni la fecha exacta,
ni el rostro fiel ni el gesto repetido;
quedará lo que fue vivido y sido
cuando la vida fue honesta y intacta.

Porque vivir no fue durar el tiempo,
sino cruzarlo con la mano abierta;
y al irnos, dejar claro que la puerta
nunca cerró del todo… al movimiento.