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Poeta recién llegado
Entre el quince y diecisiete
De nuevo,
En las costas de brasil
Y en las fronteras de Portugal,
Y de las fronteras de Portugal
Hasta California,
Que no Espana,
Y si Espana fuera,
Solo las fronteras,
Que no el alma.
Del quince al diecisiete del vicio,
Y del vicio al sofa,
Y la mente perdida,
Y la productividad,
Por esas costas marrones de brasil,
Que andan por las fronteras de Portugal,
Y tal vez ni sean de brasil,
Pero que mas da,
Si no cruzaron la banda,
Si se fueron directas a California,
Sin pasar por Espana,
Sin saludar a mi patria,
Sin saludar la garganta
Que se ahoga entre el mar menor
Y la peninsula rota,
Partida por la risa de
Cascina Caradonna.
Completamente rota,
La peninsula de Caradonna,
El alma de Cascina,
Que no es mas que la extension
De mi vida,
Y el barranco de mi,
No se donde esta el frente
Y me lo tapa mi flequillo,
No se donde su valle
Tapado por el opaco blanco,
Y si lo busco me pierdo,
Y si me pierdo me perdi,
Y perdido no soy mas
Que un trozo de tela irrelevante,
Que tapa lo que busco,
O lo que buscaba,
Y para cuando Portugal este en Espana,
Y California en Portugal,
Y la costa de brasil sea de brasil,
Ya stare muerto.
