Y ese jardín, al fondo del vientre, de la rebeldía…
la letra poética y el humo ronco, de ese rock…
el ahorro, la retentiva,
los cigarrillos que dibujan las pausas…
los barcos literarios, por esas calles de Buenos Aires,
y esas vanas alegrías, que marcharon volando…
¿y, por que has querido?
Por qué quizá necesito, explicármelo todo,
con estos mis ojos, como dos pozos;
con esas súplicas cantarinas,
y esas percusiones ,
que llegan desde más adentro de mi corazón herido…
con esas inspiraciones de túnicas ceniza;
con algún sueño dentro de otro sueño…
acaso algún sueño, protegido por mil muros…
la letra poética y el humo ronco, de ese rock…
el ahorro, la retentiva,
los cigarrillos que dibujan las pausas…
los barcos literarios, por esas calles de Buenos Aires,
y esas vanas alegrías, que marcharon volando…
¿y, por que has querido?
Por qué quizá necesito, explicármelo todo,
con estos mis ojos, como dos pozos;
con esas súplicas cantarinas,
y esas percusiones ,
que llegan desde más adentro de mi corazón herido…
con esas inspiraciones de túnicas ceniza;
con algún sueño dentro de otro sueño…
acaso algún sueño, protegido por mil muros…
