KngSuggar
Poeta recién llegado
como el suspiro de un amante, que sabe que todo lo ha perdido
una noche
larga como el insomnio de un moribundo,
mi piel es un escarceo de hormigas marchando al cieno,
de repente, detienen su marcha
buscan, buscan, buscan con
desesperado aliento
un extrañado y circunspecto sabor
una a una,
se arrojan a un abismo infinito,
una a una,
se desprenden de sí mismas no sin asombro,
descubren el bruñido filo de la soledad.
esa noche desordenadas luces
saltan sobre el horizonte de la avenida Pantitlán,
como si buscaran
alguna oscuridad perdida,
alguna descripción del vacío, mientras
mis hormigas huyen
como golondrinas reptando
reptando, reptando dentro de gastados zapatos Florsheim.
Indefensas ante la caída
oscura como el piquete de los abrojos
apenas
alcanzan a balbucear un rasguño centrípeto
desde el fondo de mi vacío.
como un homenaje,
a aquellas invertebradas muertes oscuras y olvidadas,
resucito noche a noche
entorno a un plinto y su altar
gris como la sonrisa
que apenas recuerdo,
el dolor multiplicado por el enjambre,
la desesperada ansiedad que la sed nocturna
me acosa
por el aroma extrañado y ajeno de tu boca.
esa noche,
noche, noche, cuando mas resplandecen
los labios de una anémona, mis dedos dejan de ser
recuerdo. Devorado por algún instante
perdido
y algunas hormigas aún tiritan
pienso:
que el aroma que han de reencontrar
en mi propia muerte
quizás como la luz del canto de la entropía de tus besos
sea infinito.
una noche
larga como el insomnio de un moribundo,
mi piel es un escarceo de hormigas marchando al cieno,
de repente, detienen su marcha
buscan, buscan, buscan con
desesperado aliento
un extrañado y circunspecto sabor
una a una,
se arrojan a un abismo infinito,
una a una,
se desprenden de sí mismas no sin asombro,
descubren el bruñido filo de la soledad.
esa noche desordenadas luces
saltan sobre el horizonte de la avenida Pantitlán,
como si buscaran
alguna oscuridad perdida,
alguna descripción del vacío, mientras
mis hormigas huyen
como golondrinas reptando
reptando, reptando dentro de gastados zapatos Florsheim.
Indefensas ante la caída
oscura como el piquete de los abrojos
apenas
alcanzan a balbucear un rasguño centrípeto
desde el fondo de mi vacío.
como un homenaje,
a aquellas invertebradas muertes oscuras y olvidadas,
resucito noche a noche
entorno a un plinto y su altar
gris como la sonrisa
que apenas recuerdo,
el dolor multiplicado por el enjambre,
la desesperada ansiedad que la sed nocturna
me acosa
por el aroma extrañado y ajeno de tu boca.
esa noche,
noche, noche, cuando mas resplandecen
los labios de una anémona, mis dedos dejan de ser
recuerdo. Devorado por algún instante
perdido
y algunas hormigas aún tiritan
pienso:
que el aroma que han de reencontrar
en mi propia muerte
quizás como la luz del canto de la entropía de tus besos
sea infinito.
