Ricardo López Castro
*Deuteronómico*
CONCRECIÓN DE LOS SENTIDOS
un manantial de respuestas es la captura de la propia esencia
utopía quimera ilusión espejismo imposible
para ello se suponen numerosísimas formas
pero ninguna
evidentemente ha cambiado el mundo
distraídos alumnos o nefastos maestros
o directamente medios incólumes
quizá sería conveniente que no se costearan los servicios
esto no es un poema/denuncia
la obtención de lo realmente sustancioso del ser
quizá
o simplemente una solución sin problema
el planteamiento de las cortinas descorridas para airear el dormitorio
el cuerpo cuando duerme sigue siendo aliento
así que me pregunto
a qué huelen las cosas que no huelen
y por qué prefiero una mirada antes que oler lo que sale de un susurro
no huele el polvo que vuela
ni las inseguridades del hombre
el olfato no llega tan lejos como la mente
ni el tacto
ni el gusto
ni la vista
ni el oído
podría recitar de memoria ciertas cosas
si me siento inspirado
solo el aire que respiro entiende de momentos
no es lo mismo respirar una fragancia que respirar inconscientemente
son productos de fantasía las palabras más sabias
las teorías hacen al hombre
no el amor
pero las teorías no se comparten con el fervor de las viciosas fogosidades
a qué negarlo
las cosas que no huelen apestan
no por nadie en concreto
ni mucho menos estoy generalizando
simplemente discuto con mi otro yo
y el laberinto de la soledad es lo que consigo
siempre
cuando los sentidos y la nada se asocian
porque la nada existe
lo saben mis ojos
nada es el brazo de un amigo sobre mi hombro
el deseo de mi madre de que le toque la primitiva
las buenas intenciones
las malas intenciones
nada es nada para mí
Así lo veo en este espacio amplio de perspectiva
reducido de intereses
Yo también soy nada
eso es lo más esclarecedor que puedo decir
y no estoy hablando de doctrinas o evidencias morales
escribo para huir de mi cuerpo quizá
y siempre me vuelve a alcanzar
mi cuerpo es la nada sin raíces
como un bosquejo de la vida
o una ilustración del olvido
absoluto
la nada son mis ilusiones
y también incluso la poesía
no verso belleza ni amor
ni siquiera pensamiento
esa palabra ecuánime en la soledad y el exilio
soy nada porque esa misma palabra es nada
lo sé porque no me mueve a nada
hola
dice
pero no veo sus ojos
si hiciera falta
podría elaborar un dibujo de esa palabra
de la nada
de mi pensamiento
de mí
y todo sería obcecación en la nada
no para que el poema quede bonito
sino para distinguir
la obcecación en intentar valorar lo que me rodea
sabiendo perfectamente que somos sombras en una cueva
de la verdadera naturaleza del hombre
así como las mesas a veces sirven para sentarse
y se le da rienda suelta a la imaginación
está claro que ni la poesía
fuente de imaginación por excelencia
ni la filosofía
fuente de la más absoluta desolación
predestinada totalmente a la nada
son resoluciones del buen juicio
así como la fijación de ideas
no deja de suponer
y suponer
y suponer
trabajoso y costoso
todo
mi cerebro se desnuda y conquista el amor de una sola forma
con la que el hombre revela mi conciencia
vaya mi gratitud anticipada
para los eruditos y mecenas del arte del
cómo decirlo
de mi arte
y no es egocentrismo ni absolutismo
no tengo arte definido
solo eso quería decir
nada y todo
todo y nada
no pienso con frialdad ni con pragmatismo
me adecúo lo mejor que puedo a
cómo llamarlo
la carne que me habita
y es césped y terraza
y hall y recibidor y tocador y espejo
donde se miran y abrazan y contemplan los pájaros
esa belleza llamada amor por los sentidos y recuerdos
por la imaginación y el ingenio
y solo soy cerebro
solo
como una ventana que da a formas figuras siluetas colores
una ventana cromada
para qué tendré los ojos
más que para los jueces de tinta
y la mente cambiante y fija
incluso quizá
impenetrable
qué pasará por esa cabecita
dice a veces mi madre
también dice que tengo inteligencia suficiente
para hacer lo que quiera
pero no quiero nada de verdad
no quiero cambiar
es hora ya de la realidad
no la que sucede sino la mía
y todo pasa ante mis ojos
que ya no buscan nada
ante mi pensamiento mudo
mudo de casas muebles accesorios cuerpos pensamientos
y palabras
y todo es lo mismo
me sigue vistiendo la misma piel
sometida a los agentes externos y al deterioro físico
sigo habitando la misma casa incluso por calles y avenidas
y los muebles crían polvo
quizá más vida
de la que he visto en mi vida
y en la de los demás
y aunque suene a atrevimiento
nunca suena la flauta
no a mí
no es pesimismo
es responderme a todo
es la unión de los contrarios de mi psique
así nunca aprendo
solo a completarme
con el mero recurso de la afirmación en todas sus vertientes
porque qué es complacencia sino arrullar a los sentidos
y como paloma asustadiza
emprendo mi vuelo
hacia
el pudor de la existencia
porque una perturbación en la mente
vuela más alto
que dios
y el equilibrio es quizá mi poesía
cuando cimento mis conductas
en la perseverancia intelectual
y qué haré cuando me estrelle contra el tiempo
no lo sé
pero será una muerte sabrosa y suculenta
el hombre quizá
volviendo a su esencia
al imposible espejismo quimera ilusión utopía
mi esencia no existe pues
solo una maraña
ilusiones
que pueblan mi último aliento de nostalgia
y una vez sacadas a la luz
me transforman en transformador deformador destructor de ideas
que puedan asaltar mi pureza
mi casta inocencia
y vagaré como un libro cerrado por los rincones últimos del ser humano
en tanto en cuanto mis razonamientos y argumentos sean cargantes
es el capricho de la eternidad
mas no me convenceré de nada
absolutamente nada
hasta que mis ilusiones sean diferentes
es decir
hasta que mis sentidos me aporten más sentidos
es momento de que me nazcan relámpagos en las rodillas
