Cuéntame, profeta de la lluvia
por qué tus ríos desembocan en mis labios,
por qué el sol ya no enturbia
los lienzos de las comisuras
de tus ojos cansados.
Cuéntame, pequeña mesías,
de nuestras mil derrotas,
de cómo la tristeza fría
ha reclamado la tinta roja.
Cuéntame, al compás
de una canción
que no volverá a oírse jamás.
Cuéntame, además
la dulce noción
del tiempo de un corazón marcha atrás.
por qué tus ríos desembocan en mis labios,
por qué el sol ya no enturbia
los lienzos de las comisuras
de tus ojos cansados.
Cuéntame, pequeña mesías,
de nuestras mil derrotas,
de cómo la tristeza fría
ha reclamado la tinta roja.
Cuéntame, al compás
de una canción
que no volverá a oírse jamás.
Cuéntame, además
la dulce noción
del tiempo de un corazón marcha atrás.
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