Cuando mi pluma escribe sola...

De qué vale resguardar los sentimientos
escondidos en la roca más vedada;
más temprano que tarde llegarán los perros,
morderán a los espíritus rituales
y las almas liberadas en medio del silencio,
pedirán perdón a las avispas avispadas...

Odio y rencor, hermanos repetidos,
escaparán a los espacios siderales,
y de la roca saldrán los generales
aplaudiendo la victoria de enemigos.

Y en medio de la incoherencia más genuina,
he dejado que mi pluma viaje sola,
y eso ha hecho escribiendo las paredes
en lo que yo tomaba un café en la otra esquina,
charlando de pasada con el angel de mi guarda,
al que le he dejado descansar por unas horas....

No está mal este poema hecho de rutina,
en estilo del surrealismo más genuino de una roca,
dejando escapar pequeños alaridos,
entre verso y verso,
entre nota y nota...

Frank Calle (5/ abril/ 2023)

 

Muy agradecido bristy, de verdad que no esperaba recibir comentarios en un poema hecho como quien tira los dados y estos determinan las palabras... Se dice que Dios no juega a los dados, pero confío en que aquí en algo me ayudó...

Un abrazo,

Frank
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Amiga, tal como interpretas el poema, así quisiera que fuese interpretado, porque tu línea de pensamiento es una aspiración de mi poesía.

Muy agradecido,

Frank
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Me gusta encontrarme con poemas así, que parecen malparidos y sin embargo traen encanto en sus líneas, caprichos de papel y tinta, donde el poeta se queda viendo a donde tiran... desde la distancia se observa la danza de nuestra lapicera, entonces ahí quedan!
Un saludo, un gusto leer.

 

Vaya, Mary, me dejas sin palabras. Te agradezco mucho el comentario.
un abrazo,

Frank
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