Cuando muere la palabra

He acariciado la imagen de tu retrato inerte.
He besado la almohada donde reposa el alma.
He perseguido la sombra pictórica de la poesía
en la arquitectura susurrada de los silencios.
He reorganizado el orden de los segundos marchitos
para cabalgar hasta el instante donde se evaporó el tiempo,
para resbalar calladamente por la soga del horizonte áurico
y despedir a la silueta gelatinosa del olvido austral.
He escrito tu nombre en las hojas perennes de la memoria
para cubrir con falacias las esquinas de muros estivales.
He recorrido la habitación del pensamiento erróneo
para despertarme entre las piezas inconexas del amanecer albino.
He devorado la llave minúscula de los sueños tañidos
para inundar de irrealidad la mortuoria monotonía.
He asistido al funeral de los ambiguos recuerdos
y a la eutanasia caótica de la inspiración amarga
para permitir la cobarde huida de las lágrimas vivas,
para recordar eternamente el fallecimiento del cuerpo.
Porque ha muerto la tinta sólida en la pluma volátil
mientras la daga sentimental cubre el corazón deshecho.
Ha muerto la voz en la garganta olvidada.
Han muerto las letras, la palabra... ha muerto el verso.