Anave
Poeta asiduo al portal
Una mañana fría de enero
en su caballo, crines al viento,
blanco, con alas, como en un cuento
llegó de lejos un caballero.
Tiene en los ojos la noche oscura
y en su negrura brillo de luna.
Su ancha espada de acero, pura,
blande en su diestra, brillan sus runas.
No trae alforjas, joyas, riquezas,
solo sus ansias y sus recuerdos.
Busca un refugio para sus sueños,
para la boca que en ellos besa.
Busca a la Muerte y no la encuentra,
esa que un día cortó su flor,
cáliz de fuego, su luz, su amor,
e hizo en su alma la noche eterna...
en su caballo, crines al viento,
blanco, con alas, como en un cuento
llegó de lejos un caballero.
Tiene en los ojos la noche oscura
y en su negrura brillo de luna.
Su ancha espada de acero, pura,
blande en su diestra, brillan sus runas.
No trae alforjas, joyas, riquezas,
solo sus ansias y sus recuerdos.
Busca un refugio para sus sueños,
para la boca que en ellos besa.
Busca a la Muerte y no la encuentra,
esa que un día cortó su flor,
cáliz de fuego, su luz, su amor,
e hizo en su alma la noche eterna...
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