De cuchillos y rosas

No sólo son musas
quimeras
azares de la tinta
diáfanos recuerdos
miradas de trasnoche
cabrioladas del idioma
signos rupestres
de la conciencia

no sólo son musas
avivando el papel

es un sexto sentido
que se ahoga y a su vez se rescata
en la sangre
en cada palpitación
en cada bocanada de humo
y de oxígeno
en cada partícula de ceniza
de cielo
de hollín
en cada nacido y expedito
y también abortado y temeroso
impulso
de carne y hueso
o de cuerpo ficticio
o de fantasma
y olvido

un sexto sentido
que enmudece y grita
que muere y vive
que te calla y te nombra
que te apaga y te prende
que se oscurece y se ilumina
que descubre tus íntimos infiernos
y paraísos

y se desespera por sentir
cada instante
de lágrima dulce
o de afable resabio
que dejan tus cuchillos y rosas

 

tus poemas cortan y describen el amor doliente...

 

Bellos y siempre cautivadores tus versos querido amigo...
Un gusto leerte...te abrazo con todo mi cariño...
Nancy

 

Fenomenal poema que tu talento te permitió escribir. Hace mucho que no sabía de ti y ha sido una agradable sorpresa encontrarme con está muestra de tu ingeniosa inspiración.

Un abrazo.

 

Hermosas letras.
Un placer leerte

 

que buen poema,saludos