R i g o
Poeta reconocido.
Sol frío, flores violáceas bordadas en el manto diurno de Mayo.
Con los ojos recién lavados, el cielo parece natoso, calmo,
Un perro robusto como la espuma, duerme sobre el húmedo piso,
Hay dos palomas esponjadas acurrucándose sobre una casona desplomada,
Una vieja bicicleta azul con canastilla se oxida en la tierra mojada de un jardín
el rugir lejano de un avión antiguo hace volar a las tortolas que se ocultaban en un
tractor desarmado.
Lejos, tras la cordillera, se ven aun torres de humo negro y denso.
Es el tercer día de postguerra, y el olor a madera quemada reconforta,
Por una calle ancha hombres sin cabeza, caminando en fila, vuelven de la batalla.
De las ruinas brotan lenta, lentamente margaritas y zetas carnosas
El aire es fresco y tranquilo, ya nadie llora, están todos escondidos en los cascos
de las ruinosas iglesias que aún hacen repicar las campanas y asustan a los gatos.
La ciudad es colosal y silenciosa, un hombre de traje negro ha salido a la calle,
Tiene trompa de chacal y unos ojos terriblemente tristes, camina entre la chatarra,
Va descalzo y trae un botón de rosa en la mano izquierda, olfatea,
y en mitad de un parque se hinca maldiciendo.
Apenas cubierta por los geranios frescos, yace su efímera amada llena de muerte,
La brisa agita calmada las flores, el hombre chacal aúlla agudamente
De su hocico brota sangre y espuma, de su espalda parecen crecer dos alas emplumadas.
Los militares han llegado,
dos se acercan pisando los geraneos y patean el hocico del Chacal,
le escupen, lo levantan y le atan las manos, él agacha la cabeza y sonríe;
lo llevan al cadalso.
Las tórtolas vuelven al tractor y duermen,
doblan las campanas y un niño sale a saltar entre los charcos,
está buscando geranios violetas.
